Le Chant du Violon

— C’est à vous cette grosse chose pleine de poils ?
L’homme qui, assis à la terrasse d’un café, était en train de voyager aux confins d’un pays n’existant que dans ses rêves et son imagination, reçut cette phrase comme un coup de poing à l’estomac.
Il redescendit brutalement sur terre et vit en face de lui une jeune femme qui se tenait dressée dans l’allée, attendant que le chien nonchalamment allongé veuille bien laisser le passage. Il était parti tellement loin dans son voyage intérieur qu’il mit du temps à savoir où il était et ce que venait faire cette inconnue dans son champ visuel.
En face de lui, une brune, un tantinet rebelle, la tête légèrement penchée, une mèche sombre lui masquant une partie du visage, semblait bien décidée à ne rien faire pour faciliter la vie du propriétaire du chien.
— Orson, pousse-toi ! Laisse passer la dame, dit Laurent en tirant sur la laisse de son chien qui jetait un regard indifférent à la jeune femme.
— Excusez-le, il adore les brunes, vous lui avez probablement tapé dans l’œil.
— Oui, comme les hommes en général, s’entendit-il répondre. Ils fantasment sur les brunes et épousent les blondes.
— Parce que vous croyez que pour les hommes, le désir peut être suscité par une coiffure, la couleur des cheveux ou le parfum qu’ils dégagent ?
— Je ne crois rien, je constate simplement, répondit l’inconnue. Alors, comme ça, je plais à votre chien, ponctua-t-elle avec un sourire amusé, semblant se détendre. Et vous imaginez qu’il va me faire la cour ? continua-t-elle pour inverser les rôles.
— Oui, s’il pouvait, je pense qu’il aimerait, mais il est un peu gauche, aussi je parlerai pour lui. Tu es d’accord, Orson ?
— C’est vrai qu’il lui ressemble, reprit la jeune fille. Vous parlez d’Orson Welles n’est-ce pas ?
— Oui, il est un peu enveloppé, comme lui, et en même temps il est génial. Asseyez-vous, vous prendrez quoi ?
— Un Coca-Cola, dit-elle en se laissant tomber sur une chaise à côté du chien.
La jeune femme passa la main dans ses poils et tapota deux trois fois l’animal en lui disant :
— Allez, Orson, explique-toi, qu’est-ce que tu leur trouves aux brunes ?
L’animal jeta un regard derrière lui, la langue légèrement sortie. Visiblement il réclamait plus d’affection.
Laurent répondit à sa place.
— Les brunes sont porteuses de mystères, on les imagine rebelles, de descendances lointaines non soumises à l’homme, c’est ça qui nous fascine, parce que des bords de l’Adriatique en passant par la mer Noire, jusqu’aux confins de la Méditerranée, la femme est souvent brune. C’est l’exotisme, l’aventure, le mystère, les intrigues.
Laurent avait dit tout cela sur un ton un peu théâtral, déclamant plus qu’il ne parlait.
— Oh là ! Vous êtes artiste, vous ! l’interrompit la jeune femme en vidant son Coca-Cola sur la rondelle de citron qui attendait au fond du verre en compagnie de quelques glaçons.
— Artiste, pourquoi pas ! Mais suis-je peintre, musicien, chanteur, écrivain ou acteur ? s’amusa Laurent sur le même mode.
— Attendez un peu, je vais trouver.

L’histoire débute dans cette région qui se situe au confins de l’imaginaire et des royaumes poétiques , dans ce pays ou tout n’est que beauté, teintes aux harmonies pastel, et spiritualité intemporelle. Le Tibet pays ou des chemins de terre et de cailloux serpentent à travers les nuages, semblant mener nulle part, si ce n’est à la découverte de soi-même. Pays ou la montagne marque de son empreinte céleste les terres arides et solitaires ou paissent des troupeaux de yack sauvages.