Divagations sentimentales dans les Maures

Comment dire autrement nos deux vies réunies ici, dans ces montagnes, dans cette éternité, puisque nous n'avons pas de repères et que seuls, autour de nous, les arbres grandissent?

Chaque village est un noeud de tensions.

La chartreuse commençait à cinq kilomètres de son seuil de serpentine. La marche à pied donnait à l'âme le temps de se préparer au choc devant cette chose, cette splendide tapie sur son éperon. Quelle beauté de désolation au détour de la châtaigneraie!

Il suffit en été de rester un moment immobile pour aussitôt repérer dans le maquis des tortues de terre. Elles font plus de raffut qu'un sanglier. Lorsqu'elles s'accouplent, elles poussent des petits cris comiques qui rappelleraient les mïous de chatons nouveaux-nés.

Les Maures sont des montagnes basses, leurs rythmes sont vastes, lents, avec des retombées d'une envergure de vagues immenses. Certains soirs elles ont des splendeurs d'eaux entrecroisées, de roches vitrifiées, d'écrans superposés. L'usure leur donne des airs de vieille tempête, de volcans décapités, de soie jetée en plis longs et mystérieux. Les Maures sont couchées, et le ciel au-dessus d'elles paraît démesuré.

Le présent est si fort qu'il nous occupe en entier.

La succession des instants annule le temps, brouille toute histoire.

Par cette roche fendue, la terre nous abreuve, de bouche à bouche, pourrait-on dire. Et chaque fois que je pose ma bouche sur ce jaillissement, je pense avec émotion à tous ceux qui avant moi se sont penchés et ont bu à même la terre par cette lèvre de roc.

Mais, toujours et encore, lorsque vous levez la tête hors de l'eau, les Maures sont là, partout présentes, lourdes et rassurantes avec leurs pentes de fourrure.

J'ai mis une vie à me rétablir tant bien que mal d'une enfance de nulle part traversée de présences fugitives.