Un curé d'enfer et autres racontars

Hansen regarda en l’air. D’abord il vit le toit qui se levait lourdement, sans empressement. Ensuite, le tout fut doublé par le missionnaire Polleson qui, tel une fusée au Nouvel An, fonça vers le ciel, les pans noirs de sa redingote battant comme des ailes ….



« Il a enfoncé sa hache dans la dynamite gelée » lui expliqua Hansen.
« Putain » Valfred regarda le lieutenant d’un air interrogatif. « Pourquoi ? »

« J’avais mis les caisses sur la table et marque EAU-DE-VIE sur la couvercles. Je trouvais que ça faisait mieux comme ça. »

"Voici senorita Magdalena, dit Don Svendsen d'une voix qui vibrait de fierté. Elle porte le nom de Rio Magdalena où elle est née." Siverts fixa tellement la chose que ses yeux faillirent lui jaillir des orbites. Il sentit ses cheveux roux se dresser sur sa tête, il eut une crise de sueur froide et un profond besoin de hurler. Parce que, mètre après mètre, sortait du sac un serpent gris-vert, épais comme le bras.
Le serpent émis un sifflement flatteur, tout en se dirigeant vers les longues jambes maigres de Don Svendsen autour desquelles il s'enroula avec tendresse, là où il y avait, quelques instants auparavant, les molletières.
"Elle adore le contact de la peau, chuchota El dedo del Diablo avec émotion, c'est pourquoi j'enlève mes molletières, hay compreso ? Oui, oui, ma petite silure adorée, le voyage est fini et maintenant on va s'installer confortablement ici chez Senor Siverts que tu vois là de l'autre côté de la table."
Senorita Magdalena leva docilement la tête au-dessus du bord de la table pour saluer son hôte, mais elle ne vit rien d'autre qu'une chaise renversée et le dos d'un chandail islandais qui disparaissait prestement par la porte.

Les chiens étaient de bonne humeur. Ils reniflaient énergiquement dans l'air tranchant avec leurs museaux noirs, et leurs queues faisaient de belles boucles par-dessus leurs fourrures propres et brillantes. Pendant trois jours et trois nuits, ils avaient attendu, enroulés dans la chaîne devant la maison, que le temps s'améliore, et maintenant ils prenaient plaisir à étirer leurs muscles raidis devant le traîneau.

Ta proposition trouve son origine dans quelque chose de déjà vécu, et peut donc être considérée comme la répétition historique d'évènements stupides, ce qui au fond est assez habituel chez un certain type de gens, déclaration confirmée par les guerres qui ponctuent l'Histoire, la réélection des Premiers Ministres, la place des femmes dans la société, l'emprise de l'Eglise sur les esprits faibles et ainsi de suite. Tout çà, c'est des répétitions historiques, des stupidités répétées. Tu dois te libérer de l'Histoire, mon ami, devenir pur et neuf et agir à partir de tes pulsions immédiates.
- Ca à l'air difficile, dit Lasselille, par avance découragé.
- C'est difficile, admit Bjorken, parce que d'abord tu dois t'affranchir de toute ton enfance, de tes parents, de ton éducation, de la langue que tu parles et des pensées qui remplissent ta tête.
- Fichtre, il lui restera pas grand-chose dans le crâne à ce train-là, dit Museau.

“Ta proposition trouve son origine dans quelque chose de déjà vécu, et peut donc être considérée comme la répétition historique d’événements stupides, ce qui au fond est assez habituel chez un certain type de gens, déclaration confirmée par les guerres qui ponctuent l’Histoire, la réélection des Premiers ministres, la place de la femme dans la société, l’emprise de l’Eglise sur les esprits faibles”

Lodvig regarda le doigt du Diable avec une admiration manifeste. Quelque chose dans la manière de raconter qu’avait cet homme inspirait la confiance. N’import qui pouvait tout de suite savoir que c’était pure affabulation, mais il relatait ses histoires avec une telle ardeur, une telle conviction, que l’on avait l’impression qu’il y croyait au moins lui-même.

Lodvig écopa d'un compagnon à Ross Bay. Non qu'il en ait demandé un, mais du simple fait que le directeur de la Compagnie de chasse, pour obtenir une revalorisation de sa dotation de fonctionnement, avait gonflé au maximum les effectifs des stations.
Depuis quelques années, un débat acharné agitait la presse danoise pesant le pour et le contre du maintien des stations et avançant même l'hypothèse de les abandonner complètement.

Mai devient juin, et juin juillet, sans qu'on y prit garde. Ces mois de printemps passaient tellement vite qu'on avait du mal à suivre. La chasse au phoque devint fébrile, et des colonies de canards et d'oies passaient en rasant la glace, suppliant les chasseurs de les décimer.

“Les mecs savants comme vous, ça sait qu’y a plein de langues dans ce monde, et qu’on peut pas toutes les savoir. Somme toute, m’est avis que les mots sont plutôt du genre pénible. Ils nous empêchent de rentrer en communication avec d’autres gens qui n’ont pas exactement le même assortiment de mots que nous. Si vous voulez savoir ce que je pense, l’histoire de parler avec des mots, c’ets de la connerie. On a plein d’autres manières pour s’exprimer.”

“Lesquelles?” demanda Volmersen avec intérêt.

“Toutes ces histoires qui viennent de l’intérieur, répondit Fjordur. Tout ça, c’est comme qui dirait presque international, pas vrai? Un Bochiman du Kalahari dit exactement la même chose que moi, jusqu’au moment où il le déballe dans un bruit bizarre. Et c’est là que ça déconne, vous pigez? Tant qu’il le garde dedans, lui et moi, on a la même langue. Qui c’est qui a bien pu nous faire croire qu’il fallait à tout prix le faire sortir par la bouche?”