Poésie

Ce soir s’effeuilleront les roses,

trop pleines d’elles-mêmes, en douces agonies.

Ô mon enfant, ô mon amie vas-y :

La vie s’éclaire dans la mort des choses. (Ébauches et fragments en français)

Chanson du sommeil

Un jour, si jamais je te perds,
pourras-tu alors t'endormir
sans que je murmure doucement au-dessus de toi
comme l'air de la nuit qui s'agite dans le tilleul ?

Sans que je me réveille ici et que je regarde
et prononce des mots aussi tendres que des paupières
qui viennent se poser en apesanteur sur votre poitrine,
sur vos membres endormis, sur vos lèvres ?

Sans que je te touche et te laisse
seul avec ce qui est à toi, comme un jardin d'été
qui regorge de masses
de mélisse et d'anis étoilé ?


Traduit par Albert Ernest Flemming

Exposés sur les falaises du coeur


Exposée sur les falaises du coeur. Regarde, comme c'est petit là-bas,
regarde : le dernier village des mots et, plus haut,
(mais comme c'est petit) encore une dernière
ferme du sentiment. Peux-tu le voir?
Exposée sur les falaises du coeur. Stoneground
sous vos mains. Même ici, cependant,
quelque chose peut fleurir; au bord d'une falaise silencieuse,
une plante inconsciente fleurit en chantant dans les airs.
Mais celui qui sait ? Ah, il a commencé à savoir
et se tait maintenant, exposé sur les falaises du cœur.
Tandis que, en pleine conscience,
de nombreux animaux montagnards au pied sûr passent
ou s'attardent. Et les grands oiseaux abrités volent, tournoyant lentement
, autour du pur déni du pic. - Mais
sans abri, ici sur les falaises du cœur…

Laissez-moi dormir, encore... C'est la trêve
pendant de longs combats promise au dormeur ;
je guette dans mon coeur la lune qui se lève,
bientôt il ne fera plus si sombre dans mon coeur.
Ô mort provisoire, douceur qui nous achève,
mesure de mes cimes, très juste profondeur,

Femmes chantant pour le poète

Voyez comment tout cela se déroule: c'est comme ça que nous sommes;
car nous ne sommes qu'un tel bonheur.
Ce qui était du sang et de l'obscurité chez un animal
est devenu une âme en nous et crie

comme l'âme continue. Et ça crie pour vous.
Bien sûr, vous ne le prenez en face
que comme s'il s'agissait d'un paysage: doucement et sans avidité.
Et c'est pourquoi nous pensons que ce n'est pas toi

pour lequel il hurle. Et pourtant, n’êtes-vous pas
celui dans lequel nous nous perdons sans reste?
Et allons-nous en plus ?

Avec nous, l'infini passe .
Mais soyez vous, votre bouche, que nous l'entendons,
mais vous , vous qui nous dites : vous êtes.

Je suis beaucoup trop seul dans ce monde, mais pas seul

Je suis beaucoup trop seul au monde, mais pas
assez seul
pour véritablement consacrer cette heure.
Je suis beaucoup trop petit dans ce monde, mais pas
assez petit
pour être pour vous juste un objet et une chose,
sombre et intelligent.
Je veux mon libre arbitre et je veux qu'il accompagne
le chemin qui mène à l'action ;
et je veux, dans les moments qui soulèvent des questions,
où quelque chose se passe,
être parmi ceux qui sont au courant,
ou bien être seul.

Je veux refléter votre image dans sa plus grande perfection,
ne jamais être aveugle ou trop vieux
pour soutenir votre lourd reflet vacillant.
Je veux me dévoiler.
Nulle part je ne souhaite rester tordu, courbé ;
car là je serais malhonnête, faux.
Je veux que ma conscience soit
vraie devant toi ;
Je veux me décrire comme une image que j'ai observée
longtemps, de près,
comme un nouveau mot que j'ai appris et adopté,
comme la cruche de tous les jours,
comme le visage de ma mère,
comme un navire qui m'a transporté à
travers la tempête la plus meurtrière.

Poème d'enfance

Il serait bon de réfléchir longuement, avant d'
essayer de trouver des mots pour quelque chose de si perdu,
pour ces longs après-midi d'enfance que vous saviez
et qui ont si complètement disparu - et pourquoi ?

On nous le rappelle encore : parfois par une pluie,
mais on ne sait plus ce que cela signifie ;
la vie n'a jamais été aussi remplie de rencontres,
de retrouvailles et de transmissions

qu'à l'époque où rien ne nous arrivait
que ce qui arrive aux choses et aux créatures :
nous vivions leur monde comme quelque chose d'humain
et nous nous remplissions de figures.

Et il devint aussi solitaire qu'un berger
et aussi accablé par de vastes distances,
et appelé et agité comme s'il venait de loin,
et lentement, comme un long fil nouveau,
introduit dans cette séquence d'images
où devoir continuer maintenant nous déroute.

Quels champs sont aussi parfumés que vos mains ?


Quels champs sont aussi parfumés que vos mains ?
Vous sentez à quel point le parfum extérieur se dresse
sur votre plus forte résistance.
Les étoiles se tiennent dans les images ci-dessus.
Donne-moi ta bouche à adoucir, amour;
ah, tes cheveux sont tout en paresse.

Regarde, je veux t'entourer de toi-même
et l'attente fanée s'élever
des bords de tes sourcils;
Je veux, comme avec des paupières intérieures transparentes,
fermer pour toi tous les endroits qui apparaissent
maintenant par mes tendres caresses.


Traduit par John JL Mood

Une rose seule, c'est toutes les roses
et celle-ci : l'irremplaçable,
le parfait, le souple vocable
encadré par le texte des choses.
Comment jamais dire sans elle
ce que furent nos espérances,
et les tendres intermittences
dans la partance continuelle.

Bouddha [1]

Comme s'il écoutait. Silence: une distance ...
On s'arrête et on ne l'entend plus.
Et c'est une étoile. Et d'autres grandes étoiles,
que nous ne pouvons pas voir, se tiennent autour de lui.

O il est tout. Vraiment, attendons-nous
qu'il nous voie? Doit-il avoir besoin?
Et si nous nous prosternions ici devant lui,
il resterait profond et lent comme un animal.

Ensuite, ce qui nous tire à ses pieds tourne
autour de lui depuis des millions d'années.
Celui qui oublie ce que nous expérimentons
et qui expérimente ce qui nous renvoie.