Poésie

Toi, à qui je ne confie pas
mes longues nuits sans repos.
Toi, qui me rends si tendrement las,
me berçant comme un berceau.
Toi, qui me caches tes insomnies,
dis, si nous supportions
cette soif qui nous magnifie,
sans abandon ?

Coucher de soleil

Lentement, l'Occident cherche des vêtements de nouvelles couleurs
qu'il transmet à une rangée d'arbres centenaires.
Vous regardez, et bientôt ces deux mondes vous laissent tous deux,
une partie monte vers le ciel, l'autre s'enfonce vers la terre.

vous quittant, n'appartenant ni à l'un ni à l'autre,
pas aussi désespérément sombre que cette maison silencieuse,
pas aussi inébranlablement donnée à l'éternel que cette chose
qui se transforme en étoile chaque nuit et grimpe -

vous quittant (il est impossible de démêler les fils) )
votre propre vie, timide et haute et grandissante,
de sorte que, tantôt bloquée, tantôt tendue,
votre vie est un instant une pierre en vous, et l'instant d'après une étoile.

Chanson du sommeil

Un jour, si jamais je te perds,
pourras-tu alors t'endormir
sans que je murmure doucement au-dessus de toi
comme l'air de la nuit qui s'agite dans le tilleul ?

Sans que je me réveille ici et que je regarde
et prononce des mots aussi tendres que des paupières
qui viennent se poser en apesanteur sur votre poitrine,
sur vos membres endormis, sur vos lèvres ?

Sans que je te touche et te laisse
seul avec ce qui est à toi, comme un jardin d'été
qui regorge de masses
de mélisse et d'anis étoilé ?


Traduit par Albert Ernest Flemming

Souvenir

Et vous attendez, attendez toujours cette chose
qui enrichirait infiniment votre vie :
le puissant, l'unique et le rare,
le réveil des pierres endormies,
des profondeurs qui vous révéleraient à vous-même.

Au crépuscule, on remarque les étagères à livres
avec leurs volumes en or et en marron ;
et vous pensez aux terres lointaines que vous avez parcourues,
aux images et aux robes chatoyantes
portées par les femmes que vous avez conquises et perdues.

Et ça vous vient tout d’un coup :
c’était ça ! Et vous vous levez, car vous êtes
conscient d'une année dans votre passé lointain
avec ses peurs, ses événements et ses prières.


Traduit par Albert Ernest Flemming

Palmier

Intérieur de la main. Semelle qui est venue marcher
uniquement sur les sentiments. Celui-ci fait face vers le haut
et
reçoit dans son miroir les routes célestes qui se déplacent
le long d'elles-mêmes.
Qui a appris à marcher sur l'eau
lorsqu'elle puise,
qui marche sur les puits,
transfigurant chaque chemin.
Cela passe entre d'autres mains,
change celles qui lui ressemblent
en paysage :
erre et arrive en elles,
les remplit d'arrivée.

Nuit (Ô Toi dont le visage)

Nuit. Ô toi dont le visage, dissous
dans la profondeur, plane au-dessus de mon visage.
Toi qui es le plus lourd contrepoids
à mon étonnante contemplation.

La nuit, qui tremble comme se reflète dans mes yeux,
mais en elle-même forte ;
création inépuisable, dominante,
durable au-delà de l'endurance de la terre ;

La nuit, pleine d'étoiles nouvellement créées qui laissent
des traînées de feu couler de leurs coutures
alors qu'elles s'envolent dans une aventure inaudible
à travers l'espace interstellaire :

comment, éclipsé par votre immensité qui embrasse tout,
j'ai l'air minuscule !---
Pourtant, ne faisant qu'un avec le toujours terre plus sombre,
j'ose être en toi.


Traduit par Albert Ernest Flemming

Ignorant devant les cieux de ma vie

Ignorant devant les cieux de ma vie,
je me tiens debout et regarde avec émerveillement. Oh l'immensité
des étoiles. Leur montée et leur descente. Comme c'est encore.
Comme si je n'existais pas. Ai-je une
part dans tout cela ? Ai-je d'une manière ou d'une autre renoncé à
leur pur effet ? Le flux et le reflux de mon sang
changent-ils avec leurs changements ? Laisse-moi mettre de côté
tout désir, toute relation
sauf celle-ci, pour que mon cœur s'habitue à
ses espaces les plus éloignés. Mieux vaut qu'il vive
pleinement conscient, dans la terreur de ses étoiles, que
comme protégé, apaisé par ce qui est proche.

Je le suis, ô Anxieux. N'entends-tu pas ma voix
déferler avec tous mes sentiments terrestres ?
Ils aspirent si haut qu'ils ont des ailes déployées
et volent en cercles blancs autour de votre visage.
Mon âme, vêtue de silence, se lève
et se tient seule devant toi : tu ne vois pas ?
ne sais-tu pas que ma prière mûrit
sur ta vision comme sur un arbre ?
Si vous êtes le rêveur, je suis ce dont vous rêvez.
Mais quand tu veux te réveiller, je suis ton souhait,
et je deviens fort de toute magnificence
et me transforme en un vaste silence d'étoile
au-dessus de la ville étrange et lointaine, le Temps.

Je suis beaucoup trop seul dans ce monde, mais pas seul

Je suis beaucoup trop seul au monde, mais pas
assez seul
pour véritablement consacrer cette heure.
Je suis beaucoup trop petit dans ce monde, mais pas
assez petit
pour être pour vous juste un objet et une chose,
sombre et intelligent.
Je veux mon libre arbitre et je veux qu'il accompagne
le chemin qui mène à l'action ;
et je veux, dans les moments qui soulèvent des questions,
où quelque chose se passe,
être parmi ceux qui sont au courant,
ou bien être seul.

Je veux refléter votre image dans sa plus grande perfection,
ne jamais être aveugle ou trop vieux
pour soutenir votre lourd reflet vacillant.
Je veux me dévoiler.
Nulle part je ne souhaite rester tordu, courbé ;
car là je serais malhonnête, faux.
Je veux que ma conscience soit
vraie devant toi ;
Je veux me décrire comme une image que j'ai observée
longtemps, de près,
comme un nouveau mot que j'ai appris et adopté,
comme la cruche de tous les jours,
comme le visage de ma mère,
comme un navire qui m'a transporté à
travers la tempête la plus meurtrière.

Poème de mort


Viens, toi, le dernier que je reconnais,
douleur insupportable dans tout le tissu de ce corps :
comme j'ai brûlé dans mon esprit, vois, je brûle maintenant en toi :
le bois qui a longtemps résisté aux flammes avançantes
que tu ne cessais de flamber, je le nourris maintenant.
et brûle en toi.

Mon être doux et doux, à cause de ta fureur impitoyable,
s'est transformé en un enfer déchaîné qui n'est pas d'ici.
Tout à fait pur, tout à fait libre de tout projet d'avenir, je montais sur
le bûcher funéraire enchevêtré construit pour ma souffrance,
si sûr de ne plus rien acheter pour mes besoins futurs,
tandis que dans mon cœur les réserves emmagasinées se taisaient.

Est-ce encore moi qui brûle au-delà de toute reconnaissance ?
Des souvenirs que je ne saisis pas et que je ne ramène pas à l'intérieur.
Ô vie ! Ô vivant ! Ô être dehors !
Et moi en flammes. Et personne ici qui me connaît.