Un Noël de Maigret

Mais alors... Nous allons...?
Chut! ... Pas pour toujours, tu comprends?
(...)
Pas à nous, non. Seulement prêtée.

Il ne neigeait pas. C'était ridicule, passé cinquante ans, d'être encore déçu parce qu'il n'y avait pas de neige un matin de Noël, mais les gens d'un certain âge ne sont jamais aussi sérieux que les jeunes le croient.

Il s'était rendormi. Pas profondément. Pas longtemps. Le temps, cependant, de faire un rêve confus et émouvant. Il ne parvint pas ensuite à s'en souvenir, mais il savait que c'était émouvant et il en restait comme plus sensible.

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Un brouillard épais, jaunâtre venait de tomber tout à coup sur Paris, ce qui est assez rare, et dans toutes les maisons, es lampes étaient allumées ; les fenêtres, d'un côté à l'autre du boulevard, avaient l'air de fanaux lointains ; les détails de la vie réelle étaient effacés à tel point qu'on s'attendait, comme au bord de la mer, à entendre mugir la sirène de brume.

- Le père Noël n'a pas été fâché quand il a vu que tu le regardais ?
- Non monsieur, il était occupé à faire un trou dans le plancher pour aller voir le petit garçon du second.
- Il ne t'a rien dit ?
- Je crois qu'il a souri. Je ne suis pas sûre à cause de sa barbe. Il ne faisait pas très clair. Je suis certaine qu'il a mis un doigt sur sa bouche, pour que je n'appelle pas les grandes personnes n'ont pas le droit de le rencontrer. Est ce que vous l'avez déjà rencontré ?
- Il y a très longtemps.
- Quand vous étiez petit ?
Il entendit des pas dans le corridor. La porte s'ouvrit. C'était Mme Martin, en tailleur gris, un filet de provision à la main, un petit chapeau beige sur la tête. Elle avait visiblement froid.

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C'était chaque fois la même chose. Il avait du soupirer en se couchant :
- Demain je fais la grasse matinée.
Et madame Maigret l'avait pris au mot, comme si les années ne lui avait rien enseigné, comme si elle ne savait pas qu'il ne fallait attacher aucune importance aux phrases qu'il lançait de la sorte. Elle aurait pu dormir tard, elle aussi. Elle n'avait aucune raison pour se lever de bonne heure.

Un Noël de Maigret

George Simenon (1903-1989) est le quatrième auteur francophone le plus traduit au monde. Né à Liège, il débute très jeune dans le journalisme et, sous divers pseudonymes, fait ses armes en publiant un nombre incroyable de roman "populaire". Dès 1931 il crée sous son nom le personnage du commissaire Maigret, devenant mondialement connu, et toujours au premier rang de la mythologie du roman policier.

C’était chaque fois la même chose.

"Il ne neigeait pas. C'était ridicule, passé cinquante ans, d'être déçu parce qu'il n'y avait pas de neige un matin de Noël, mais les gens d"un certain âge ne sont jamais aussi sérieux que les jeunes le croient."

C'était chaque fois la même chose. Il avait dû soupirer en se couchant : - Demain, je fais la grasse matinée. Et Mme Maigret l'avait pris au mot, comme si les années ne lui avaient rien enseigné, comme si elle ne savait pas qu'il ne fallait attacher aucune importance aux phrases qu'il lançait de la sorte. Elle aurait pu dormir tard, elle aussi. Elle n'avait aucune raison pour se lever de bonne heure.