Ferdinaud Céline

- C'est que... la chambre à deux lits- il ne m'en reste plus qu'une de libre- est réservée à un couple de Madrid que j'attends dans la soirée, des gens mariés qui font lit à part depuis 1939, elle était républicaine, lui plutôt franquiste.

Le Bourgueil est parfois un pinceau impitoyable, enduit de carmin, pour ceux qui en abusent.

Certains auteurs ont tellement peur de passer pour des cons qu'ils mettent la liste de leurs diplômes au dos de leur livre ! Comme si on leur avait demandé leurs papiers.

- Et Flaubert, alors? J'insiste.
Elle s'est collée une Marlboro aux lèvres :
- Merde, Flaubert. Paul Léautaud a comparé les bouquins de Flabuche à des travaux d'ébénisterie. C'est net, impeccable, ça brille partout... Résultat : ennuie
- Léautaud est un con.
- Le spontané ! Le premier jet! Même si c'est un peu baveux...un peu gros-gros et maladroit... tant pis. C'est comme l'andouillette. Henriot l'a dit. Pour qu'elle soit bonne il y faut un peu de merde.
- Henriot est le roi des cons.

Ce qu'il y a dans le livre, d'accord, ça peut intéresser quelques personnes. Mais le public regarde surtout l'émission pour voir la tronche des écrivains. C'est comme ça. Ce qu'ils ont écrit, ma foi, le public s'en fout.

On a même eu des culs-de-jatte, deux cousins, des gars de Colmar, rigolos comme tout, les phénomènes arrivaient à jouer au ping-pong...Bien sûr, on avait ôté les pieds à la table...

Loïc La Briançais qui, par ses articles, avait ouvert les portes du succès à plusieurs romanciers – y compris des sans-relations- et en avait expédié bien davantage aux oubliettes, maniant son stylo comme une sorte de scalpel, lame acérée qui depuis des années effrayait le monde du livre écrivit :
Un relent nauséabond dans le style – enfin appelons cela ainsi faute de mieux – qui parvient à battre à plate couture les effluves des égouts au moment de la canicule, ce roman se présente comme une rodomontade que je ne qualifierai point d'ubuesque car ce serait faire insulte aux amis d'Alfred Jarry, mais de ridicule.

Critique […] qui, non sans maestria, avait su, au fil des années, avec un simple porte-plume, étendre livre par livre le plus important cimetière de romanciers ratés tués dans l'œuf sans doute jamais vu.

SRPJ La sortie de la brasserie Lipp, c'est pratiquement l'endroit où fût enlevé Ben Barka.
GMF En effet. Mais je ne vois pas le rapport.
SRPJ Nous non plus.

Dès son jeune âge il a voulu devenir écrivain. Des pages et des pages noircies. Des poèmes tout juste bons pour la corbeille. Des nouvelles inachevées. Comme ça depuis l'adolescence. Tu parles d'une lubie ! Dans ce métier-là si un sur mille s'en sort c'est le bout du monde.