Le tourbillon

Valgoujat dit Gaston-les-Bretelles, un homme de vingt-quatre ans, petit et maigre comme un anchois, mais avec un visage rond et aimable à la Georges Milton, descendit de sa vieille Juvaquatre bleu marine.

Des ménages de ce genre, le détective en connaissait quelques-uns : la femme douce et la brute agressive ou l'homme tranquille et bienveillant accouplé à une mégère, comme quoi l'agneau attire toujours le loup.

Il lui avait posé une main sur la cuisse et elle avait l'impression qu'un crapaud tiède cherchait à se glisser sous sa culotte.

Une jeune, oui, voilà ce qu'il lui fallait. Un beau petit cul frais serré dans un bloudjine. Le véritable amour. Il n'avait pas encore connu ça. Il n'avait que cinquante-cinq ans, bon Dieu ! et quoi, merde, il était fabriqué comme les autres ! Pourquoi un type un peu fort, avec des cheveux blancs et des yeux rouges (...) ne taperait-il pas dans l'œil à une femme de goût? Il avait un genre, il pouvait plaire à quelqu'un. Suffisait de chercher l'oiseau rare.