Ces rêves qu'on piétine

Les soldats vident leurs sacs à grenade. L'espoir est une folie. Ses mains sont collées à son visage. Son dos est à vif. Une tunique de Nessus. mais il se fout de cette souffrance. De son derme brûlant. De ses vaisseaux crispés, recroquevillés par des milliards de connexions de nerfs. C'est la peur qui fait mal. La peur que la mort prenne son temps.

Elle lit. Elle lit des heures durant pour combler ces néants. Elle en a fait descendre, des livres. Des caisses pleines. Pour se soûler de mots, d'autres mots que tous ceux qui l'entourent, que ceux des tables à cartes et du poste radio. Assoiffée de mots d'amour, de mots de mer, d'océan, de voyages. Des mots dans tous les sens et d'ailleurs d'où qu'ils soient. Elle enchaîne les volumes comme de bons vieux alcools.

Dans ce camp, ce sont les prisonniers qui construisent leur propre prison. Nous passons nos journées à nous enfermer.

Mes lettres sont des boomerangs. Elles me sont toutes revenues.
J'ai profité de la nuit pour glisser des mots sous ta porte. ils sont restés lettre morte.

Un pas. Une pierre. Un chemin de poussière.

C’est quelque chose d’être quelqu’un

La femme pose le fusil sur la table et baisse la nuque. Fela fait le tour d'elle, la renifle, découvre les traces de coups à la base de son cou. Des bleus. Dans son cou, des griffures. La guerre est animale. C'est le moment des instincts, de la brutalité faite loi. La prise devient l'usage.. La conquête passe très naturellement des territoires aux chairs. Les deux femmes ont subi l'homme et sa guerre, l'épanouissement de son souffle, la conquête de son râle, étouffé, enroué, presque rauque, puis insane.

Tout ceux qui ont compté avaleront leur cyanure, parce qu'il faut du courage pour lever un canon contre une tempe et presser la détente.

Les survivants comme eux ne meurent pas en silence. Ils ne s’éteignent pas d’un souffle, d’un soupir, d’un râle éteint, achevé, fini. Ils crient parce qu’ils n’ont pas fini, parce qu’ils ont lutté, tant lutté, parce qu’ils ont tenu, parce qu’ils avaient la rage de tenir jusque-là.

Elle a porté beaucoup d’enfants. Sept en tout : Harald, Helga, Hildegarde, Helmut, Holdine, Hedwig, Heidrun. Les prénoms des six derniers commencent par un « H », à la gloire de ce régime qui a fait d’elle une grande dame. Celui aussi de Harald, son aîné, né quand rien n’était encore, avant le putsch de la Brasserie, avant les premiers faits divers qui feraient parler d’eux. Ses enfants servent la grande cause. La sienne, bien sûr, mais aussi celle de l’Allemagne tout entière. Ils seront sacrifiés. Ils tomberont avec elle.