Le coeur battant du monde

Dans le salon, elles fument, réduites à ce mutisme qui vient récompenser ceux qui ont fait de leur mieux, honnêtement, sans calcul égoïste ni arrière-pensées, quand il n'y a plus rien à défendre.

Ces policiers ont la conscience d'un sifflet, en marche ou en arrêt. Ils n'ont pas d'entre-deux.

Swingkhurst a la gueule craquelée par la petite vérole. La peau de son visage est comme la croûte d'un pain de graines qu'on aurait trop fait cuire.

Il soigne aussi la chaude-pisse, que chacun nomme selon : « gonorrhée » pour le médecin, « maladie de Naples » pour les Français, « mal français » pour les Napolitains et « chtouille » pour celles qui l'ont.

Il lui en a fallu du courage avant de s'extirper du lit douillet de la foi, emmitouflé dans les draps de cette croyance, avec ses certitudes et ses prières.

Freddy habite à une heure de marché de Hampstead .Il loue une chambre de bonne,à Dean Street.
Il se lève tôt. Il travaille dur.Il fabrique de longues lames d'argent qu' ' un autre que lui poinçonne pour en faire des shillings. À l' Hôtel royal des monnaies face à la Tour de Londres, il fabrique des pièces de un shilling. Ça lui fait de quoi vivre.Sa petite vie lui suffit.
Chaque jour ,quand retentit la cloche pour annoncer la fin de la journée de travail ,une larme coule sur sa joue, minuscule.Une larme chargée de tout ce que cette petite vie lui a pris et ne lui rendra jamais.

ENGELS est intrigué par le regard de cette femme avec un jeune garçon près d'elle.Pouquoi le montre -t-elle du doigt?
《 Maure, tu les connais ceux -la? 》
Le Maure garde la tête basse.Il s'occupe du blessé.
《 Laisse-moi tranquille 》 ,grogne -t-il.
Si ce vieil homme ne s'était pas jeté sur lui ,Engels aurait commis la pire erreur de sa vie. Il aurait tiré sur le superintendant. Il se serait attiré toutes les foudres du royaume.Le meurtre d' un officier de police ,c'est la mort assuré.
ENGELS coince sa canne sous son bras.
La femme aux beaux yeux verts le regarde.Elle a les traits tirés. Le garçon qui l'entraîne a une quinzaine d'années .Il a les cheveux noirs ,un grand front,des yeux sombres,un visage qui le met mal à l'aise.
Il a reconnu cette femme.Elle était chez Malte à Londres. Et Malte devait s'occuper de l'enfant de Nim ,la bonne.C'etait il y a presque quinze ans.
《 C'est pas possible ! 》 murmure t-il .
Treize,quatorze ou quinze ans ,c'est à peu près l'âge de ce garçon. Il ressemble tant au Maure!

On ne soigne pas une douleur avec des proverbes.

Le soleil a pris de court la lune, et c'est un beau spectacle de les voir tous les deux valser à contretemps. Du bleu tapisse le ciel. Du roux couvre les arbres. Du beige enduit les murs. L'air frais nettoie tout.

Nous pratiquons les langues, chère madame, cher monsieur, les mortes et les vivantes, et la grammaire des corps. Comme deux négations forment une affirmation, deux vices font une vertu, n'est-ce pas ?