Histoires à mourir de vous

Quand on pense que les condamnés savaient qu’ils allaient être exécutés et que, dans leur cellule, ils attendaient la mort, à l’aube, d’un jour à l’autre…

Il toucha un instant les pointes des seins qui durcirent en quelques secondes et, déjà trop excité, il laissa sa main s’abattre vers le ventre, puis s’exacerber du sillon des fesses aux profondeurs d’un con tellement marécageux qu’il sentit le plaisir lui labourer les tripes en quelques déchirantes secondes.

Grande, mince, blonde comme le sable d’une journée solaire, lisse et visiblement nue sous sa gangue immaculée d’infirmière, elle manipula en professionnelle les fiches et les fils de sa petite machinerie ambulante, avec des gestes si sensuels qu’ils semblaient ceux d’un subtil ballet conçu pour mettre en valeur ses seins, ses cuisses et sa chute de reins, fatale descente en beauté vers un cul d’une éblouissante présence.

Le meurtre d’un représentant de la loi, et commis par un Noir en supplément, cela ne pardonnait pas dans cet État du sud des États-Unis. La sentence était tombée comme un couperet : condamné à la détention à perpétuité.

Les souvenirs, à ses yeux, ne pouvaient jamais être que faux, faussés. Quand on les attrapait au vol, presque en instantané, on manquait de recul, on courait trop vite. Et quand on tentait de les retrouver, bien plus tard, on n’avait plus le souffle, la spontanéité pour les courser. Les souvenirs lui avaient toujours paru suspects, autant les laisser courir et les éviter.

Cette histoire n’aurait eu sa véritable force de percussion que jetée sur papier avec le maximum de sincérité, de véracité qui dépassait de très loin toute fiction. Il ne pourrait que l’affadir, la rétrécir, la recréer tant bien que mal, surtout que sa mémoire du vécu était particulièrement défaillante. Jamais il n’aurait pu rendre dans toute son incohérente sauvagerie tout ce que leur liaison, si souvent rompue chaque fois reprise, avait brassé d’excès et de dérapages, de convulsions et d’exaspération, trimbalée au gré des ans entre l’admiration et le mépris, la rancune et l’indulgence, le remords et le besoin de revanche, l’attachement inébranlable et l’infidélité déchaînée, la compassion et la cruauté, le désir et le refoulement, la quiétude et la hargne, autant d’états contradictoires qui se catapultèrent en vrac dans la confusion, à un rythme qui lui donna souvent le vertige, le déstabilisa avec une navrante régularité que ni l’habitude, ni la résignation, ni l’érosion des ans n’arrivèrent à tempérer.

Il y avait bien des années qu’il voulait écrire un livre consacré à la femme qui partageait sa vie depuis si longtemps. Il n’arrivait pas à s’y décider, il reculait toujours.

Au commencement, Dieu créa la femme.
Puis, il considéra son œuvre qui le laissa sur sa faim viscérale de sadisme : la femme, en effet, avait un nombre appréciable de défauts, elle était à la fois inconsciente et cynique, certainement capable de faire n’importe quoi.

On le dit inclassable, sans doute parce qu’il ne s’est jamais limité à un seul label littéraire. Il aurait pu demeurer un romancier, un auteur dramatique, un scénariste de cinéma, un chroniqueur pamphlétaire. Mais en réalité il avait, par-dessus tout, la passion du texte bref. Qui ne l’abandonnera jamais.