Labyrinthes

Julie était face à un prédateur de la pire espèce. (...) Il s'enroulait doucement autour de vous, avec ses belles paroles, ses gestes, ses promesses, puis il s'amusait, avant de serrer Trescendo, jusqu'à ce que vous étouffiez. Il vous détruisait, vous anéantissait. Ce type était le diable incarné, aussi pervers dans la vraie vie que dans ses romans.

Le parking était bondé. Les hôpitaux, comme les cimetières ne désemplissaient jamais.

- Véra au Vieil Ours…
Une voix grave lui parvint en retour. André Lambert alignait soixante-dix bougies. Ancien garde forestier de cette partie du parc régional, il vivait dans un chalet à peine plus confortable que le sien et tout autant isolé. Elle n’était allée chez lui que deux fois. Excellent marcheur, c’était toujours lui qui se déplaçait, soit parce qu’il chassait dans le coin, soit parce qu’il venait chercher ou rapporter les livres qu’il lui empruntait. Mais, depuis l’automne, elle ne l’avait plus vu. Désormais, le seul lien qui subsistait entre eux, c’étaient ces communications.
- Ouais, gamine, j’suis là. Bien le bonjour, en ce 13 février, jour des Héloïse, en l’honneur de la bienheureuse Héloïse, ermite bénédictine morte je ne sais plus quand.
Véra sourit et arracha la feuille de son éphéméride. C’était André qui le lui avait donné.

Aucun doute, la personne qui avait souscrit à ce service en s’appropriant son identité était aussi celle qui avait noté l’adresse sur le papier kraft et qui, logiquement, avait glissé l’enveloppe au fond de la boîte postale. Mais quand ? Et surtout, pourquoi ? Lysine parcourut les pages du contrat : règlement en liquide, cadre correspondant au numéro de portable vide. Autrement dit, elle n’avait aucun moyen de remonter à son usurpatrice.
Elle déchira l’enveloppe et en tira une clé de petite taille ainsi qu’un boîtier circulaire, en plastique noir, sur lequel était scotchée une étiquette avec un numéro de téléphone. Dessus, toujours la même écriture : « Film H. C. »
Avec appréhension, elle en souleva le couvercle.
À l’intérieur, une bobine de pellicule.
Un film 8 mm.

Six mois s’étaient écoulés depuis leur dernière rencontre… Six mois pendant lesquels il avait peut-être fait construire cette pièce, tapissé ces murs de mousse… Six mois pour penser au moindre détail et mûrir sa vengeance…
Julie en percevait d’ailleurs déjà les vibrations, comme les prémices d’un tremblement de terre…

Elle ne pouvait pas y croire et, en même temps, elle savait cet homme assez dérangé pour faire ça.

J'espère que vous avez du temps. Ce que je vais vous raconter, c'est comme ouvrir un roman à suspense particulièrement sombre et en prendre pour cinq cents pages de montagnes russes.

[…] elle était sa page blanche sur laquelle il déversait ses obsessions maladives. Une invisible, voilà ce qu’il avait fait d’elle.

𝑳𝒂 𝒄𝒐𝒍𝒆̀𝒓𝒆 𝒑𝒐𝒖𝒔𝒔𝒂𝒊𝒕 𝒍𝒆 𝒍𝒊𝒐𝒏 𝒂̀ 𝒕𝒆𝒏𝒕𝒆𝒓 𝒅𝒆 𝒇𝒖𝒊𝒓 𝒔𝒂 𝒄𝒂𝒈𝒆 𝒂̀ 𝒍𝒂 𝒎𝒐𝒊𝒏𝒅𝒓𝒆 𝒆𝒓𝒓𝒆𝒖𝒓 𝒅𝒖 𝒈𝒆𝒐̂𝒍𝒊𝒆𝒓.

𝑳𝒂 𝒇𝒐𝒓𝒆̂𝒕 𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒕 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒅𝒆 𝒍𝒊𝒃𝒆𝒓𝒕𝒆́. 𝑬𝒕 𝒍𝒂 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒆𝒇𝒇𝒓𝒐𝒚𝒂𝒃𝒍𝒆 𝒅𝒆𝒔 𝒑𝒓𝒊𝒔𝒐𝒏𝒔.