Labyrinthes

Elle n'avait aucune notion en psychiatrie ou en psychologie, mais elle peinait à croire à la version du toubib. Qu'est-ce qui aurait pu provoquer pareil cataclysme sous son crâne ? Et en quoi consistait cette amnésie, au juste ? La femme était-elle encore capable de compter, par exemple ? Connaissait-elle au moins son prénom, son identité ?

L'art était-il un univers à part où la liberté d’expression pouvait tout permettre […] ?

Le cerveau était capable de se piéger lui-même pour se protéger.

Asseyez-vous, mademoiselle Nijinski, je vous en prie. J'espère que vous avez du temps. Ce que je vais vous raconter, c'est comme ouvrir un roman à suspense particulièrement sombre et en prendre pour cinq cents pages de montagnes russe.

Vous devez savoir qu'il y a cinq protagonistes. Toutes des femmes. Écrivez, c'est important : la journaliste, la psychiatre, la kidnappée, la romancière... Et concentrez-vous, parce que cette histoire est un vrai labyrinthe où tout s'entremêle. Quant à cette cinquième personne, elle est le fil dans le dédale qui, j'en suis sûr, apportera les réponses à toutes vos questions.

Le cerveau humain peut déployer les plus incroyables stratagèmes pour protéger l'esprit.

Censurer la création revenait-il à porter atteinte à la démocratie et aux libertés individuelles ?

Pour avoir un aperçu de sa noirceur, il suffisait de lire ses livres, si crus et si sombres qu’on se demandait quel genre d’individu était capable d’imaginer des histoires pareilles. 

Elle ne pouvait pas y croire et, en même temps, elle savait cet homme assez dérangé pour faire ça. Pour avoir un aperçu de sa noirceur, il suffisait de lire ses livres, si crus et si sombres qu’on se demandait quel genre d’individu était capable d’imaginer des histoires pareilles. Un pervers. Un malade. Voilà ce qu’il était. Six mois s’étaient écoulés depuis leur dernière rencontre… Six mois pendant lesquels il avait peut-être fait construire cette pièce, tapissé ces murs de mousse… Six mois pour penser au moindre détail et mûrir sa vengeance…
Julie en percevait d’ailleurs déjà les vibrations, comme les prémices d’un tremblement de terre…
Elle vivait un rêve éveillé. Elle connaissait l’un des plus illustres auteur de thriller français. Mieux que ça, elle le côtoyait ! L’instant était empreint d’une telle magie qu’elle se dit qu’il fallait en garder une trace. Elle se mit alors à tenir un journal intime.

Pour avoir un aperçu de sa noirceur, il suffisait de lire ses livres, si crus et si sombres qu’on se demandait quel genre d’individu était capable d’imaginer des histoires pareilles. Un pervers. Un malade. Voilà ce qu’il était.

Là, dans cette prison conçue par un taré, chaque réveil était pire que le précédent. Elle oubliait chaque fois où elle était l’espace d’un instant. Les paupières closes, elle s’imaginait dans sa chambre, chez elle.