Rêver

Chaque fois qu'il arrivait sur une scène de crime ou qu'il assistait à une autopsie, le capitaine de gendarmerie Patrick Lemoine ôtait son alliance et la rangeait au fond de la poche de son pantalon. Il ne parlait jamais de ses affaires criminelles à sa femme, encore moins à ses deux adolescents, et trouvait sans doute dans ce geste un moyen supplémentaire d'éloigner sa famille des horreurs que lui imposait son métier.
[...]
Malgré tous ses efforts, sa relation avec sa femme s'envenimait, par manque de communication, parce qu'il gardait tout pour lui, parce qu'un cadavre mutilé ou une victime violée, ça ne se partage pas avec la famille au moment du repas dominical. [...] Ses propres ténèbres le rongeaient de l'intérieur.
(p. 119 & 121)

Aux côtés de Frédéric, elle avança sans réfléchir dans le couloir que le garçon de morgue nettoyait à grands coups de serpillière, des écouteurs dans les oreilles. Le sol en linoléum noir brillait des néons agressifs. Il était 3 heures du matin.
- On peut passer ? demanda poliment Frédéric en plissant les yeux. L'homme ôta ses écouteurs, arrêta son lecteur et acquiesça. Il portait une blouse, une paire de gants de ménagère te des bottes.
- Oui, allez-y. Les gars qu'on retrouve dans l'eau après plusieurs mois, c'est pire que les escargots, ça dégueulasse partout où ça passe. Et sin on nettoie pas tout de suite, ça laisse des marques.
- Vous ne dormez donc jamais ?
- Pas beaucoup. Il sortit un baume mentholé de sa poche et le tendit à Abigaël.
- Mettez ça. Juste un conseil d'ami. C'est pas beau là-dedans.
Elle se demanda comment lui, il pouvait supporter ces odeurs. Le cadavre pourri avait tout imprégné sur son passage, la puanteur régnait jusqu'à l'extérieur.

Pour la plupart des gens, le rêve s'arrête au réveil. Mais pour moi, distinguer le rêve de la réalité est devenu chaque jours plus compliqué.

Ils passèrent devant des portes fermées et percées de petites fenêtres rectangulaires. Un homme se tapait le front contre l'une d'elles, sans se faire vraiment mal mais avec assez de force pour que le bruit résonne dans tout le couloir, au rythme de leurs pas. La folie suintait, visqueuse, dégoulinante, comme une vérole prête à contaminer toute forme de vie.

Le syndrome du survivant... On se sent coupable d'exister, on revit les dernières heures, les dernières minutes, encore et encore, en essayant d'élaborer des scénarios qui auraient permis d'éviter le drame. 'Si on était partis deux minutes plus tard...', 'S'il n'avait pas plu ce jour-là...', 'Si j'avais changé ce fichu clignotant', ou 'Si on n'était pas passés par cette putain de route en travaux.'
(p. 72)

Recroquevillée, elle se sentait impuissante, prisonnière de son esprit. Elle n'en pouvait plus d'osciller entre le monde des rêves et la réalité sans être capable d'en définir la frontière. Où naissait le rêve ? Quand se terminait-il ? "Il y a toujours un rêve qui veille".

Mener une enquête était un éternel recommencement, une plongée sans cesse renouvelée au cœur d'une fractale : plus on descendait dans le détail, plus ce détail s'enrichissait de nouvelles pistes à explorer, jusqu'à tomber sur un autre détail, et ainsi de suite. Et les assassins les plus retors se repliaient au fond de la fractale, attendant qu'on vienne les en déloger.

Ce qui intéresse le chasseur, c'est la traque, pas l'acte de tuer qui n'est qu'une conclusion. Tant que la traque dure, l'excitation persiste.

Frédéric était conscient qu'il ne l'a ferait pas plier.
On ne tord pas facilement une barre de fer.

S'en prendre à des enfants revenait a violer toutes les règles qui faisaient de nous des êtres humains.