Moumou

Son mutisme donnait à son infatigable travail une gravité solennelle. N’eut été son infirmité, chaque fille de son village aurait volontiers épousé cet excellent garçon… Mais un beau jour on avait jugé bon de l’emmener à Moscou, où, après lui avoir acheté une paire de bottes, un caftan pour l’été, une peau de mouton pour l’hiver, on lui mit en main une pelle et un balai, l’investissant ainsi de l’emploi de portier.

A l'endroit où le soleil venait de se coucher, un dernier reflet empourprait le ciel blafard, mais à l'autre bout de l'horizon s'amoncelaient déjà des ombres grises. Les cailles courcaillaient par centaines, les râles de genêt s'appelaient sans répit. Gérasime ne pouvait les entendre, non plus que le murmure nocturne des arbres le long desquels l'emportaient ses jambes robustes, mais il reconnaissait l'arôme familier des blés qui mûrissaient dans les champs remplis d'ombre, il aspirait l'air vivace du sol natal qui, semblant venir à sa rencontre, lui caressait le visage, se jouait dans sa barbe, et dans ses cheveux. Il voyait s'étendre devant lui, droite comme une flèche, la route blanchoyante, et resplendir au-dessus de sa tête les innombrables étoiles qui éclairaient sa marche. Il cheminait donc comme un lion vigoureux et hardi , et lorsque le soleil levant vint l'illuminer de ses rayons rougeâtres, trente-cinq verstes séparaient déjà de Moscou l'infatigable marcheur.

Ce Moumou me dit que seuls le roman, la nouvelle, la manifestation littéraire peuvent décrire l'atmosphère d'une époque puisque les historiens, voire les sociologues ne mettent pas ces histoires de mentalité dans leur programme ou très insuffisamment ; tout ce qui tend en fait à montrer que l'homme est finalement peu de choses, alors qu'on nous enseigne l'inverse. Nos vies ne sont jamais comme on les veut, elles nous échappent en large part.

Les Russes et les disciples des russes ont démontré jusqu'à la nausée que rien n'est impossible : suicides par excès de bonheur, assassinats par charité, personnes qui s'adorent au point de se séparer pour toujours, traîtres par amour ou par humilité .. Cette liberté totale finit par rejoindre le désordre total.
Borgès remontée par Pierre Bayard

Tout au bout de Moscou, dans une maison grise agrémentée d'une colonnade blanche, d'un entresol et d'un balcon distors, vivait naguère une veuve de haut lignage servie par une nombreuse valetaille. Ses fils avaient pris du service à Pétesrbourg, ses filles s'étaient mariées ; elle ne quittait guère sa demeure et terminait dans la solitude une vieillesse parcimonieuse et chagrine. Ses beaux jours, plutôt moroses, avaient fui depuis longtemps, et le soir de sa vie était plus triste que la nuit ..