Elles se rendent pas compte

Je tue le temps à grands coups de whisky au citron, ça le tue bien.

Crac! ça ne loupe pas. Ils ne savent plus où cogner, c'est ça qui me sauve. Tout à l'heure, s'ils cherchent un coin intact, ils vont être obliger de s'assommer mutuellement.

Si une seule des bonnes femmes qui sont ici a jamais couché avec un homme, alors moi je suis une méduse ; et si ces gars-là taquinent le sexe opposé, Washington vendait du popcorn. Des gouines et des tatas, voilà le public…

Je suis en train de relire un roman policier doux comme tout, vu qu'en onze pages, on arrive à peine au cinquième meurtre, et le téléphone se met à sonner.

D'abord, ça devrait être interdit, les bals costumés. Ça assomme tout le monde et au vingtième siècle, on n'est tout de même plus d'âge à s'habiller en bandit sicilien ou en grand air de la Tosca juste pour avoir le droit d'entrer chez des gens dont on fréquente la fille...

Parce que souvent les gousses, c’est des filles qui ont tourné de ce côté-là parce qu’elles étaient mal aimées. Elles sont tombées sur des types brutaux, des qui les ont blessées ou brusquées. Si on leur fait ça bien gentiment… Elles doivent y reprendre goût.

Il en a des ressources, mon petit frère. Ça m’a l’air de bien s’organiser drôlement ce boulot.

Et puis, m’envoyer une lesbienne, ça m’a toujours dit quelque chose.

Au fond, ce qu’on est en train de faire, c’est un genre d’entreprise de redressement des dévoyées.

Les points représentent des actions particulièrement agréables mais pour lesquelles il est interdit de faire de la propagande, parce qu’on a le droit d’exciter les gens à se tuer, en Indochine ou ailleurs, mais pas de les encourager à faire l’amour.

c'est salement agréable, le métier de détective.
Mais il ne faut tout de même pas que je m'attribue tous les bons moments du travail. Ca va être le tour de Ritchie.

Je suis en bas. Pas terre, il y a un tas. C’est le gros rouquin. On dirait qu’il s’est fait mal en tombant. Il ne bouge guère.
Il y a aussi ted le May qui se tient un bras, Walcott qui saigne du nez et Gaya qui ne dit rien.
L’autre grand blond, lui, est gêné dans la mâchoire et il me regarde d’un sale œil.
Moi, à part ça, j’ai la cafetière en compote et je suis attaché sur une chaise. Système suranné.

Vous ne croyez tout de même pas que je vais rester dans les pommes assez longtemps pour que vous ayez le loisir d’aller boire un verre au bistrot du coin. Non. En plus, ils m’ont versé une bouteille de Seven-up dans le cou, et je vous assure que ça réveille. Ça doit être les bulles.