La mort du temps

Au début ils traversèrent beaucoup de forêts vandales, épaisses et noires. Puis ils gravirent les pentes herbeuses de volcans verts, montèrent et descendirent les courbes de collines sur lesquelles on apercevait de loin en loin des châteaux forts. Ils dormirent dans une cité antique, où les dômes dorés rivalisaient de hauteur avec des minarets de marbre rose. Leurs pas crissèrent sur un chemin d'obsidienne, dont les pierres noires se brisaient comme de la porcelaine. Un fleuve leur coupa la route. Ils escaladèrent un pont terrible, à peine un squelette d'acier. Le vent rugissait dans la dentelle des poutres et des câbles. On perdit plusieurs personnes ce jour là. 

Son nez perçut l'odeur rance, un peu fauve, qui jurait avec la poussière, juste avant que l'ombre ne se lève derrière les étagères. C'était un homme large d'épaules, dont elle ne voyait qu'un pan de dos, couvert de fourrure brune. Sa tête était penchée sur le côté. Un filet de bave dégouttait dans le contre-jour.
Fuis ! piaula sa voix intérieur, terrifiée.
Mais l'eau était presque à portée de main, et il lui fallait ces bouteilles ! D'un geste rapide, elle rafla un paquet de gâteaux au hasard, puis traversa la boutique en quelques enjambées, attrapa une bouteille d'Evian et fit volte-face pour retourner dehors.
L'homme lui barrait la sortie.
Elle hurla.
Des rats le recouvraient des pieds à la tête. Les poils gris-brun tapissaient ses bras, ses cuisses, son ventre. Les rongeurs bougeaient et grumelaient sur lui, mais sans descendre. De minuscules pattes s'agitaient, des museaux pointaient çà et là au milieu des vagues de fourrure. Ils rentraient dans l'homme, sous sa peau, au coin des articulations. Fusionnés.

Callista tripotait de nouveau son portable éteint. Si elle avait été raisonnable, elle l'aurait abandonné. L'appareil contribuait au poids qui lui sciait l'épaule et, sans courant pour le recharger, il lui était inutile. Pourtant, elle était incapable de le laisser. D'une certaine manière, il incarnait tout ce qui lui restait d'Emma et de ses parents : leurs photos, leurs textos. La coque en plastique abritait une époque plus heureuse. Une époque où elle n'abandonnait pas les gens à une mort certaine.

La lumière se mit à tourbillonner. Vagues noires et clarté aveuglante se succédaient rapidement. Les couleurs se fondaient les unes dans les autres, comme si le ciel hésitait entre le jour et la nuit. Un soleil fantomatique glissa dans la voûte étoilée, puis la lune se mit à tourner, à monter et à descendre. Et toujours, le sol grondait, bougeait, éclatait partout, dans tout le quartier, dans toute la ville peut-être.

La terreur fouilla les entrailles de Callista comme un couteau.

Elle s'éberluait de ne croiser personne. Le séisme avait massacré des centaines de milliers de victimes en une minutes. Les os, toujours, blanchissaient les trottoirs.
Alors, pourquoi s'en était-elle sortie sans même un bout de rat ou de moche fusionné quelque part ?
Arrête, t'as pas bien regardé partout. Si ça se trouve, t'as un pigeon dans la fesse droite.

La ville paraissait sortie de l'imagination fiévreuse d'un architecte qui aurait empilé les passés successifs de la capitale en un mille-feuille dément. Dix, vingt, trente versions de Paris semblaient avoir fondu là.

Le bourdonnement de ses oreilles s'atténuait. Les sons revenaient : un clapotis, un grincement régulier ... mais surtout, le silence. Profond. Effroyable. Surnaturel.
Plus rien ne bougeait. Les gens, qui, un instant auparavant, criaient, couraient et pleuraient, s'étaient tous volatilisés.

La terre n'avait pas simplement tremblé : un séisme temporel avait ravagé Paris. Cela expliquait pourquoi plusieurs styles architecturaux, issus d'époques différentes, se superposaient sur les murs. Sur la longueur de la rue, on trouvait à la fois des façades haussmanniennes, médiévales et antiques. Elles se tenaient toutes au même endroit, fusionnant les unes avec les autres de façon incohérente et disgracieuse. La ville paraissait sortie de l'imagination fiévreuse d'un architecte qui aurait empilé les passés successifs de la capitale en un mille-feuille dément.

Il existe des milliers de futurs, rétorqua l'homme-loup en haussant les épaules. Vous y voyez un funeste présage ? Moi, dans ces écailles vierges, je vois notre libre arbitre au contraire. Nous écrirons notre propre voie. Celle qui n'existe pas encore.