Bad City Blues

Quand Jefferson parla, son ton mesuré avait disparu : sa voix avait le son de l'essence dont on arrose un homme bâillonné, pieds et poings liés dans un entrepôt désert.

-Comme vous le savez, Capitaine, avant notre rencontre, ma femme gagnait sa vie de façon abjecte en vendant son corps. Il n 'est pas difficile de comprendre comment elle s'est égarée sur ce chemin. Une éducation athée, la promiscuité sexuelle, les cigarettes, le câble, les jeans et la pilule contraceptive.

Rappelez-vous bien ça. Il faut dire aux gens qu'ils sont de la merde. Il faut briser les icônes. On ne peut pas les laisser continuer à être contents d'eux-mêmes. Ils sont de la crasse incarnée. Mon boulot consiste à leur faire prendre conscience de ça.

Indéssament prenant

Je suis sûr que vous n'avez pas encore envie de mourir, Doc, alors si un coup part pendant que je vous fouille, vous vivrez. Mais vous serez dans l'impossibilité de vous curer le nez et de vous gratter le cul en même temps avant la prochaine élection présidentielle.

Parce qu'elles baignent profondément et inconsciemment dans la philosophie de saint Paul qui veut que les esclaves obéissent à leurs maîtres, les personnalités religieuses, ainsi qu'il en avait fait l'expérience, ont tendance à se montrer particulièrement malléables dans les mains d'une autorité perçue comme supérieure.

Par le passé, elle l'avait châtié ainsi qu'il le méritait, car Satan l'avait affligé d'une libido prodigieuse et Dieu dans sa sagesse, d'une éjaculation précoce, exquise pénitence.

C'était là tout ce qui les séparait, songea-t-il. Très tôt, il avait appris à se retirer au plus profond de lui-même, à baisser les stores avant que ça ne commence à faire mal. Eugène, lui, attendait toujours, suppliant, le coup de poing dans l'estomac. Toujours en quête de quelque chose qui n'existe pas. De l'amour. Par exemple. Peut-être. Conneries de merde.

Sans parler, il la tira jusqu’au lit et la baisa violemment par-derrière sous le ventilateur qui soufflait doucement, au plafond. Elle fit entendre tous les bruits qu’il attendait d’elle, ces grognements de femme composés de satisfaction sans joie et de détresse muette, ces bruits qu’il avait émis lui-même à l’occasion, mais pas depuis une éternité, et jamais avec une femme. Il l’envia profondément, tout en sachant qu’il ne comprendrait jamais. En son for intérieur, il lui pardonnait parce qu’elle était jeune, mais il avait trop souvent lutté contre lui-même dans le con mou d’une amante indifférente et égoïste, et des pointes de mépris l’aiguillonnaient.

Son visage noir était lisse : la vie ne lui avait imprimé aucune cicatrice. Les cicatrices se trouvaient à l’intérieur, où nul ne pouvait les voir, pas même Jefferson. Si la présence du policier dans le bar inquiétait Sweetbread – et c’était forcément le cas, parce que ce n’était pas un trouduc – il n’en laissait rien paraître.