Christiane Rochefort

C’est ça le grand truc des motos au fond, comme les chevaliers et les cow-boys, une femme en croupe, ou bien jetée sur le garrot en travers ; même une fille là-dessus, ça se sent un homme, alors un homme qu’est-ce que ça doit pas se sentir, même une lavette doit s’imaginer qu’il en a, ça expliquer beaucoup de choses. Qu’est-ce que je fonçais. J’aurais enlevé n’importe quoi, un champion de boxe.

La maîtresse avait écrit dans le livret : "indifférente aux compliments comme aux reproches", mais comme personne ne l'avait jamais regardé ce livret elle aurait bien pu marquer c'est le printemps, ou Toto aime Zizi ou cette fille est une nouille, ça n'aurait pas fait de différence.

- Si le bonheur consiste à accumuler des appareils ménagers et à se foutre pas mal du reste, ils sont heureux, oui ! éclata Frédéric. Et pendant ce temps-là les fabricants filent leur camelote à grands coups de publicité et de crédit, et tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes...
- Capitalistes, dit le père.
- Le confort c'est pas le bonheur ! dit Frédéric, lancé.
- Qu'est-ce que le bonheur ? dit Ethel.
- Je ne sais pas, grogna Frédéric.

Entendu que Kundera, Cioran, Blanchot (etc. ?) veulent pas qu'on mette le nez dans leur biographie.
Moi non plus.

ça y est j'ai fait la gaffe : j'ai informé Grasset que j'ai fait un livre, en plus j'ai même dit le titre, à Monique M. (il est vrai, celle-là elle est forte). Et déjà on me flanque dans la mare aux "programmes" des prévisions à l'avance - tout ça pour ne plus rien faire à l'arrivée. Juste une routine, dominée par des pensées marchandes ; qu'on ne mettra pas en pratique. Et tout de suite on exige un texte pour les "commerciaux".

Vous savez quoi, quand je me suis mise dans la lecture de mon livre ? Je me suis endormie.
Je me suis endormie sur un passage emmerdant = plein de ces petits détails mignons bien écrits etc., que j'appelle "non nécessaires". Coquetteries. Avec quelques "coulages".

Il paraît que c'est trop de tenir un journal d'écriture et écrire en même temps.

Criminels !
Pas une abeille pas une. Pas de mélopées. Même les sacrées guêpes, faiblardes. J'ai téléphoné à "mon" apiculteur, celui qui est venu chercher l'essaim, la ruche constituée en fait. 20 000 habitants.
Elles ont des acariens, qui les tuent. Invasion, venue d'Asie, on a dû acheter là-bas ou dieu sait, ils ont pas encore compris que les transplantations, c'est nocif. Comme les foutus Blancs chez les Tahitiens, Indiens, etc, qui n'ont pas acquis de résistance.
Le produit, contre les acariens, il en faut tellement qu'il est devenu rare. Alors qu'est-ce qu'ils ont fait les gens du commerce ? Ils l'ont passé en marché noir. De 120 FRF le litre à 500 FRF les quelques millilitres ! Ils se font des fortunes sur la mort des abeilles, sans s'en faire.
Pendant ce temps-là le pauvre INRA sans fric avec ses savants mal payés penchés sur le problème essaye de trouver un moyen sans nocivité et accessible. Et vite. Faut arriver tant qu'il en reste, des abeilles, pour refaire des autres. Pas casser la chaîne. On va peut-être se retrouver sans miel - que j'aime pas mais la question n'est pas là. Elle est aux abeilles. (à part ça on n'aura plus de fruits non plus)
Une des grandes merveilles de la Nature, qu'on pourrait croire en Dieu si même Lui pensait qu'il a été capable de les créer. Les abeilles.

C'est fou ce que ça me délivre ce renversement de programme : si le premier truc que je fais, allant bien, c'est écrire (l'essentiel) alors je me fous de la suite. Bon, c'est pas agréable, mais c'est pas important, alors ça perd une dimension, aggravante. Mal en faisant les courses (j'ai de toutes façons), mal en téléphonant, en rangeant, en faisant des corvées quotidiennes, qu'est-ce que ça fout, c'est assommant de toutes façons ça peut-être gâché un peu plus. Sortir avec amis, bon, mais pour causer je suis ds le fauteuil. En cas de truc vraiment sérieux dehors j'ai l'aspirine, préventive, y a qu'à en prendre deux. Tout ce qui se passe après, c'est pas grave, et puis je peux (c'est décidé) m'arrêter au milieu et fauteuil ouf. Mal ? boff, si ce que je fais n'est pas essentiel, ça m'agace c'est tout. La mesure est complètement changée - ah les composantes psychiques de la douleur ! Peut-être ça finirait par même faire moins mal ? Voir. Tombe pas non plus dans l'optimisme, ça pourrait amener du relâchement. Faut tenir fermement la barre 1.
Et chaque jour la reprendre (jamais rien n'est acquis). Ca, c'est l'exercice royal. La vie à neuf. Calme-toi un peu, attention.
T'angoisse pas, non plus. Chaque jour neuf, il a pas d'avenir non plus. Bon dieu, à mon âge, apprendre ces choses.
Que je savais, que je savais ! mais où ?

Et essayez donc un peu la traversée vous verrez dans quel état si vous arrivez de l'autre côté vivant. Peut-être vous passerez le reste de votre vie à dégueuler. Il y en a qui préfèrent arrêter tout à fait de bouffer pour éviter ça, moi qui vous cause si je suis passée à côté c'est hasard et circonstances et Babet, (que la terre lui soit douce). D'autres anciens muselés ouvrent même plus la bouche, ils et elles sont dans des lieux conçus pour, assis devant rien et faisant sous eux. Moi je l'ouvre toute grande et je le mets sur les murs.

Ça, ça salope tout dit-il, et il a plongé. J'ai vu dans quoi comme si j'y étais. Car diable j'y fus. C'était une source, bouillonnante et noire : la source du cynisme. Sans le cynisme je dirais : du désespoir. Le sien, le mien, pareil. Il m'a vu voir. On se voyait à travers.
Rencontre dans les bas-fonds.

Je prends les balles mais ne suis plus blessée.

A première vue, ça paraît loin de mon histoire : un inceste aristocratique qui fait des petits incestueux qui et cetera éventuellement, et l'inextricable nœud de parentés que cela produit, qu'un ordinateur n'y retrouverait pas les siens. Avec un Pape par-dessus la pile. En plus il y a amour entre ces gens-là pas comme chez nous c'est pas des vicieux et ils sont tous consentants entre eux ils ne se menacent pas d'assassiner leurs mères par les fenêtres ni de se foutre en cages médicopénales. Ils n'ont à redouter que l'Enfer. Et pour finir, ils y coupent ! Y'a pas de justice même divine.

La Perfection, c'est l'obéissance dans la dignité.
Le Devoir. Accompagné de l'ennui inhérent, et d'une discrétion de bon ton dans son accomplissement.

A l'en croire (mais peut-on croire un menteur ?) le risque était élevé : "pratique courante dans les familles".
Je n'en rencontrais pas les signes autour de moi pourtant.
Mais au fait, je n'en montrais pas non plus.
Qui en eût cherché n'en eût pas trouvé plus que moi.
Je pouvais aussi bien présumer que nous étions une foule.
Une foule dont chacun est seul.
Et personne qui peut lever le doigt en premier.

Je crois aux fantômes voilà. Et ce n'est pas dehors qu'ils sont c'est à l'intérieur. Le vieux mien se planque chez moi. A l'abri. Protégé par moi ! Jouissant de l'immunité posthume par système d'étouffoir incorporé, avec brevet de secret universel télécommandé à travers le temps l'espace et la complicité.

Je lui résistais mieux quand je l'avais en face.

Je ne reviendrais pas car : ma vie ! ma vie ! et que monstre je sois mais quoi que valût cette vie c'était une vie et je n'acceptais plus que parce j'aimais, l'on me tue.

Dire l’inceste avec art, avec des gants, avec des fleurs. Et les langues alors se délient.

Chaque fois qu’on approche du descriptif, surtout sexuel, reculer sec ou structure en tangente passer tout près et virer.

Elle n’a pas « bu l’écriture dans le lait de sa mère ». Mais, toute petite, elle écrit une ode pour un rossignol. À sept ans, précise-t-elle. Et elle ajoute malicieusement : « 7, c’est mystique ? »