Marc Villard

Ce livre est constitué d'un ensemble de nouvelles d'auteurs différents. Le fil conducteur est la face obscure de Paris. Je n'ai pas du tout aimé. Je n'ai lu que les deux premières nouvelles et un bout de la troisième. Je n'ai pas trouvé les nouvelles intéressantes et je me suis très vite ennuyée.

On picore avec délice dans cette collection dont Tessa est le volume 3. Ce n'est pas l'intrigue la plus originale jusque-là mais ça reste une lecture estivale plaisante.

Le volume est composé de deux parties. La première, Rouge est ma couleur, occupe une grosse moitié du volume. Il s'agit d'une longue nouvelle ou d'un court roman. Il se passe à Paris et en proche banlieue, dans les années 199O. David Nolane, le meilleur flic de Barbès, voit son co-équipier abattu sous ses yeux au cours d'une opération anti-drogue. De retour chez lui, sa femme lui avoue qu'elle avait une relation avec ce co-équipier... et le quitte. David décide de sortir de la clinique psychiatrique sa fille Zoé, droguée et qui a failli assassiner sa mère il y a un an. Alors qu'il sombre dans l'alcool tout en cherchant le coupable du meurtre de son co-équipier, sa fille tente de se sortir de la drogue tout en montant un groupe de musicien... et en dealant pour le patron qui leur prête la salle. Comment cela va finir?



Une série de récits tous plus noirs les uns que les autres, sans aucun espoir en l'Homme, tous dealers, tous pourris, flics compris... À ne lire que si vous avez un moral au plus haut!

Dans la deuxième partie, l'homme est un animal, sont regroupées des nouvelles brèves, de quelques pages, qui se passent presque toutes dans une cité de Colville, en banlieue parisienne, entre drogues, viols, flics pourris, etc..
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Un album souvent drôle, parfois un peu agaçant, mais qui rend bien compte d'un certain style de vie et de préoccupations qui peuvent y être liées.
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À la mode blogosphérique, J'aimerais être un saint, mais bronzé a succombé.
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Grâce à ces mélanges surprenants et impudiques, [Villard] pose des questions universelles et fait de ses moindres tourments de vrais moments de bravoure.
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Joyeux, dubitatif, revanchard narquois, étonné ou énervé : il peut être tout ça, Marc. Peut-être pas tout ça à la fois – ce ne serait pas bon pour le cœur ! – mais c’est en tout cas auréolé de la gloire que lui vaut notre lecture amusée qu’il est à chaque fois représenté, héros de papier qu’il est après avoir vécu ces mêmes instants auparavant sur la blogosphère.
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Jusqu’à la fin – inattendue -, on vibre à la lecture de cette enquête dense et fort bien construite, sans temps mort ni raccourci grossier.
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Reconnu pour ses accointances avec le polar noir, Marc Villard signe ici, pour ceux qui n'ont pas eu l'occasion d'approcher la première version, un travail scénaristique des plus prenants. Usant d'ambiances pour le moins oppressantes voire déprimantes, il délivre dans le cadre d'une enquête policière tortueuse et acide un message implacable, dur et sombre, porté par des relents méphitiques de drogues, de manipulations sournoises, de drame et d'espoirs déchus.
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De très courtes histoires. Une ironie tranquille, un calme triste. Une efficacité élégante. Chaque mot utile. Un moment trop court.

... ce recueil de nouvelles signé Marc Villard a pour thème central le sport-roi du monde, l’incontournable sujet professionnel de prédilection du lundi autour de la machine à café. Mais là, place le plus souvent à la nostalgie. Au football des champs, à celui de l’enfance où tout jeune minot, Marc Villard était l’être le plus dispensable du monde sur un terrain de football...
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Roman policier de Marc Villard dont on m'a conseillé la lecture ; je reste sur ma faim. Certes, je ne m'attendais pas à un roman anglo-saxon avec un rebondissements prévisibles toutes les 3 pages, mais là, c'est franchement assez mou, prévisible et un peu ennuyeux. Tous les clichés sur les notables de Province sont écrits, mais ce sont des choses que l'on a déjà lues ou vues. Pas assez incisif. Le livre démarre quand même vers la page 100 (sur 168 !). Heureusement que Villard possède une écriture qui retient, parce que sinon, j'aurais refermé ce livre presque sitôt ouvert. Ajoutez à cela que je m'attendais à une bonne dose d'humour noir et décalé comme on peut le trouver dans des romans noirs français et que rien n'arrive. Vous comprendrez alors ma déception. Pas mal, sans plus !
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La nouvelle est un art difficile. Un exercice périlleux. Surtout quand on complique la donne en s'y collant à deux, et en choisissant des narrateurs... disons insolites. Un frigo, par exemple. "Tohu-Bohu" contient des petites merveilles. Autant dire que les deux compères n'ont pas dû s'ennuyer : l'humour est servi à toutes les pages, et à toutes les sauces.

Parmi les douze paires de nouvelles, quelques-unes valent à elles seules le détour : "les Funérailles", revues en "Ligne dure", ou comment le corbeau (en fait, une corneille) et le renard voient le monstre humain ; "L'Etrangeais" puis "l'Honneur régional", où l'on apprend enfin où se trouvent Pétaouchnoc et Trifouillis les oies ; "Moi, le frigo" et "Hitchcock syndrome", avec une utilisation singulière de l'électroménager dans une affaire de meurtre ; enfin "La couverture" et "Best-seller", où l'on découvre deux visions "canines" du monde de l'édition.



A conseiller aux ramollis du zygomatique en mal d'exercice. Excellent.