Martin Page

Méfie-toi cependant : je connais quelques personnes piégées par de brillantes études et aujourd'hui enfermées dans un métier rémunérateur et qui ne leur laisse aucune liberté. Elles sont habituées à un certain confort, elles ont des crédits, une prison dorée s'est refermée sur leur désir. La vraie richesse, c'est le temps.

Ce soir, le soleil se couche en bavant une peinture orange dans le ciel. Sara et moi prenons un verre de vin sur le balcon. Une vingtaine de zombies grognent en bas. Plus loin sur le boulevard, des dizaines d’autres marchent au ralenti. Je pensais qu’ils étaient nos ennemis. Sara a une autre vision des choses :
— Ce sont nos prédateurs.
En effet, nous sommes du bétail pour eux, pas des adversaires. Nous ne sommes pas à égalité. Cela invite à l’humilité.
Difficile d’imaginer que deux êtres chétifs et scotchés à leur ordinateur toute la journée avaient la capacité de s’en sortir. Et pourtant nous sommes là, vivants, alors que les autres sont morts.

- Je serai astrophysicienne.
Si elle avait dit qu'elle voulait devenir stripteaseuse, ses parents n'auraient pas réagi autrement.
Il y eut un silence, lourd et long. Son père et sa mère se prirent la main, comme pour se soutenir devant l'épreuve terrible que leur faisait vivre leur fille.Leurs visages reflétaient un profond sentiment d'incompréhension et de trahison.
- Mais tu as tout pour devenir une artiste...dit sa mère, les larmes aux yeux.

Le soleil brillait enfin sur Paris. Les pots d'échappement diffusaient leurs polluants comme les pollens d'une nouvelle ère, ensemençant dans les poumons des Parisiens et des touristes la future flore d'une civilisation malade.

Il m'a fallu un mois pour comprendre que les zombies ne sont pas le vrai danger. Je suis mon pire ennemi. Les zombies ne peuvent franchir les trois étages, ils ne peuvent défoncer la porte. Par contre, ils courent dans ma conscience comme s'ils en avaient toutes les clés.

... je pense qu'être intelligent est pire que d'être bête, parce que quelqu'un de bête ne s'en rend pas compte, tandis que quelqu'un d'intelligent, même humble et modeste, le sait forcément.

Il n'avait que trop souvent constaté que l'intelligence est le mot qui désigne des sottises bien construites et joliment prononcées, qu'elle est si dévoyée que l'on a souvent plus avantage à être bête qu'intellectuel assermenté.

Il y a des rencontres bouleversantes qui nous donnent la force de prendre de la liberté vis-à-vis de nous-mêmes.

Tu me demandes pourquoi j'écris. La vraie question me semble plutôt être : mais pourquoi tout le monde n'écrit pas ? C'est une chose si magique que ne pas le faire est pour moi incompréhensible. Tout le monde devrait écrire. En tout cas, avoir cette possibilité et s'y sentir autorisé.

La pluie tombe comme nous tombons amoureux : en déjouant les prévisions.

Virgile pensait souvent à Marc Aurèle. Quand celui-ci avait remporté la bataille contre les barbares du Danube menaçant Rome, ce n'était pas le bonheur qui l'avait submergé, mais le désespoir. La victoire n'est pas réconfortante. Virgile en était persuadé : dans la vie, il faut s'efforcer à la fois de ne pas perdre et de ne pas gagner. L'exercice est délicat, tant ces deux pôles possèdent un puissant pouvoir d'attraction.

Tant qu'il y aura des livres papier qui seront conçus comme des objets de qualité ( et le numérique peut pousser à accorder davantage d'intérêt à leur finition ), ils auront de nombreux amateurs, je ne me fais aucun souci. Ils sont irremplaçables.

Le rapport que l'on entretient avec un psy ne peut pas déraper : si c'est un bon professionnel, il n'acceptera pas les invitations à des expositions que vous lui envoyez. Il ne deviendra ni un ami ni un ennemi.
A proprement parler, il n'est pas humain.

Il y a beaucoup de choses qui m'échappent chez les êtres humains (le fait qu'ils soient si peu humains, principalement).

Quand je repose le trombone, il n'y a pas un bruit, pas de radio, pas d'éclats de voix.
Le silence a été une découverte, comme la découverte d'un continent. Il est apparu le matin où la dernière radio locale (près de Colmar) s'est éteinte. Pendant trois jours, mes oreilles ont bourdonné. J'ai cru devenir fou. Mon cerveau avait besoin de remplacer le bruit extérieur, de combler le silence. La nuit du troisième jour, le bourdonnement a disparu. Et je suis resté avec le silence. Je l'ai trouvé plein, épais, gras, écoeurant. (P.108)

J'ai passé l'après-midi à observer le vol des hirondelles. Leurs plumes noires et blanches découpent le ciel en tranches. Les oiseaux volent ensemble et se séparent. Ce sont sans doute des jeux amoureux. Cela me réconforte que la nature s'aime et pense à se reproduire. Quand deux hirondelles, un mâle et une femelle, se sont échappées ensemble, j'ai été aussi ému que la première fois que j'ai vu Humphrey Bogart et Lauren Bacall s'embrasser au cinéma.

La mort est devenue l’atmosphère du monde. Elle n’est pas ce qui arrive, mais ce qui est là. Mon corps tout entier crie de terreur. L’esprit déchiré en deux, le sang de ma conscience est en train de se répandre. La mort se plaque à moi, elle me touche, me palpe, s’insinue dans mon intimité. Je voudrais n’être plus rien.

Sirènes, klaxons, hurlements, coups de feu. Et des cris de terreur qui déchiraient l’air.
Je suis allé sur le balcon avec précaution. Des gens couraient. Le boulevard Clichy était plein de voitures accidentées. Entre ces voitures, des hommes mangeaient d’autres hommes. Ils leur arrachaient des bouts de chair avec les dents, ils les démembraient et plongeaient leurs doigts dans leurs entrailles. Ils les dévoraient.
C’était une douce et ensoleillée aube d’un hiver finissant, j’avais une gueule de bois et des gens se massacraient sous mes yeux. Beaucoup de gens. Des hélicoptères passaient dans le ciel, comme si nous étions en état de guerre. Une voiture de police s’était garée en dérapant, des flics en étaient descendus et avaient tiré sur les agresseurs. Mais leurs balles ne les avaient pas arrêtés. L’odeur de la poudre montait jusqu’à moi et me piquait le nez comme du poivre.
Je distinguais ceux qui voulaient fuir et ceux qui voulaient les attraper. Il y avait deux camps distincts.

Un ami,qui a maintenant pour sacerdoce l'adaptation en bandes dessinées de l'oeuvre monumentale d'un écrivain asthmatique, fut militaire pendant huit ans.Je lui parlai de mon projet d'essai sur la pluie et lui demandai si, en tant qu'ancien soldat, il avait quelque chose à m'en dire.Se replongeant dans ses souvenirs,il me raconta un débarquement en Ethiopie. Ma question lui fit voir sous un jour nouveau des faits auxquels il n'avait pas prêté attention. Il se rappelait que le nombre de morts était toujours moins important quand il pleuvait et les blessures moins graves, car la peau mouillée devenait caoutchouteuse. Les balles pénétraient alors moins facilement. (..)
La pluie devrait recevoir le prix Nobel de la Paix. ("De la pluie",Ramsay,2007,p.84)

La pluie est le mot de passe de ceux qui ont le goût pour une certaine suspension du monde. Dire que l'on aime la pluie, c'est affirmer une différence.