Rosamund Haden

- Qui vas-tu retrouver ? Qui espères-tu voir ?
- Maria est là-bas.
- C'est une domestique. Ce n'est pas pareil. Vous n'êtes plus des petites filles. Vous êtes des adultes. Tu ne peux pas avoir huit ans toute ta vie, tu sais. Il faut tourner la page, Catherine. D'ailleurs là-bas, les gens ne comprendront pas. Les Noirs sont des domestiques, ils ne peuvent pas être tes amis.
- Vraiment ? Voyez-vous ça ! J'aurai parié le contraire.
- Oh, ne fais pas l'idiote, Catherine. Sois sérieuse pour une fois. Pourquoi faut-il que tu te moques toujours des choses sérieuses ?

Il y avait dans son cœur un trou si grand que, si elle jetait des choses dedans, elle ne les entendait pas toucher le fond.

Si on court assez vite, on peut quitter son corps ?
- Pour quoi faire ?
- Disparaître.
- Mourir, tu veux dire ?
- Non.
- Je ne comprends pas.
- Si on veut juste disparaître ? Dans les rochers et l’eau et le ciel et la terre – ou dans le rire ?
- Mais pourquoi ?
- Comme ça tu resteras toujours ici. Tu ne seras jamais obligée de partir.

-Si on court assez vite,on peut quitter son corps?
-Pour quoi faire?
-Disparaître.
-Mourir, tu veux dire?
-Non.
-Je ne comprends pas.
-Si on veut juste disparaître? Dans les rochers et l'eau et le ciel et la terre-ou dans le rire?
-Mais pourquoi?
-Comme ça tu resteras toujours ici. Tu ne seras jamais obligée de partir.

Je trouvais ça existant, les cours de dessin, d'après modèle.

Maria lui avait raconté que les ouvriers des villes étaient en grève. Le fils de Gabriel avait acheté une arme. Désormais, le mouvement pour la liberté était comme un fleuve en crue : rien ne pouvait l'arrêter. Il n'y avait d'autre choix que monter dans une barque et suivre le courant, ou bien se noyer.

Elle était devant l'école avec les négrillons. Pieds nus. Elle essaie de leur apprendre des choses. Ça ne sert à rien. Quelqu'un devrait le lui dire. Ça ne lui causera que des ennuis et elle s'en repentira. Il faut garder ses distances avec ces gens-là. A la prochaine occasion, ils seront dans la maison et emporteront tout avec eux. p.165

Réfugiée dans un coin, près de la cheminée, elle se tenait aussi immobile que possible. Seuls ses yeux remuaient, suivant les déplacements de l'homme dans le salon. il ouvrit le piano et fit courir ses doigts sur les touches, puis aperçut la pile de livres sur le sol. Maria n'eut pas le temps de traverser la pièce pour les ramasser : déjà, il se penchait et soulevait le volume qu'elle venait d'entamer.
"Le Retour au pays natal, lut-il à voix haute, et il leva les yeux vers Maria, interloqué. C'est toi qui lis ça ?"
Elle hésita, puis hocha la tête. Il ne la croyait pas - comment pouvait-elle lire ce genre de livre ?
"Loin de la foule déchaînée... Tu as lu ça ?" Il la taquinait à présent. Il la regardait droit dans les yeux ; elle soutint son regard sans broncher.

Parfois, il vaut mieux ne pas connaître la vérité. On ne peut pas revenir en arrière. On ne peut qu'aller de l'avant.
Je ne crois pas. Au bout du compte, il vaut mieux savoir. p.148

Pourquoi faut-il que tu te moques toujours des choses sérieuses ? Pour se protéger. Maria avait appris ça quand elles étaient toutes petites. On rit pour se protéger. On plaisante et ça rend les choses plus légères. p.125

Doudou lui tient la main dans le noir. Un rituel inauguré dans la forêt, et auquel elles n'ont jamais renoncé. Elles ont trop peur de ce qui arriverait si elles y renonçaient.

Quelque chose la tracasse. Quelque chose ne colle pas, dans son tableau mental de ces vacances en Grèce. Elle s'efforce de trouver quoi, sonde ses souvenirs, se repasse des scènes. Dans la chaleur qui l'assoupit, enfin, ça lui revient.
Ils n'avaient pas de musique dans l'île grecque. Pas de magnétophone. Pas de téléphone portable avec fichiers musicaux. Il n'y avait que les clochettes tintant au cou des ânes, le bêlement des chèvres, les cris des enfants sur la plage. Le rire de gorge d'Yvor, et sa mère qui pouffait bêtement. Mais pas de musique.
Pas dAmour... Pas de Fraises.

Couchée sur le dos, elle tente de respirer calmement. Elle pense à Timothy pour chasser ses cauchemars. Mais ils trouvent le moyen de revenir. Elle ne peut contrôler le mouvement de sa pensée. Ses souvenirs ont leur vie propre. Comme les eaux d'une rivière, ils l'emportent sans qu'elle puisse s'arrêter avant les rapides qui, elle le sait, commencent juste après la courbe. Elle ne peut que retenir son souffle et s'abandonner au courant.