Stieg Larsson

-Le bilan psychiatrique qui a été établi quand Lisbeth a eu dix-huit ans laisse entendre qu'elle est mentalement arriérée et handicapée
-Foutaises. [...] Parfois, elle s'amuse à griffonner des formules mathématiques. De l'algèbre pur. Ce sont des maths trop compliquées pour moi.
-Des maths?
-Une sorte de hobby qu'elle a.

Elle ouvrit un nouveau document et essaya d'écrire une réponse à Mikael Blomkvist, mais les pensées tournoyaient dans sa tête et il y avait tant de choses qu'elle voulait lui dire.
Lisbeth Salander amoureuse. C'était à se tordre de rire.
Il ne le saurait jamais. Elle ne lui donnerait jamais la satisfaction de se réjouir de ce qu'elle ressentait pour lui.

Quelle foutue nana compliquée! Pourquoi fallait-il toujours qu'elle formule ses messages façon rébus ?

"Il tendit la main et commença doucement à lui prendre le pistolet. Soudain la main autour de la crosse se durcit. Elle ouvrit les yeux en deux minces fentes et le fixa pendant quelques longues minutes. Son regard était flou. Puis il l'entendit murmurer d'une voix si basse qu'il eut du mal à comprendre ce qu'elle disait.
Foutu Super Blomkvist.
Elle referma les yeux et lâcha le pistolet. Il posa l'arme par terre, sortit son téléphone portable et composa le numéro de SOS-Secours."

Elle rêvait d'un bidon d'essence et d'une allumette. Elle le voyait imbibé d'essence. Elle pouvait sentir physiquement la boîte d'allumettes dans sa main. Elle la secouait. Ça faisait du bruit. Elle ouvrait la boîte et choisissait une allumette. Elle l'entendait dire quelque chose mais fermait ses oreilles et n'écoutait pas les mots. Elle voyait l'expression de son visage lorsqu'elle passait l'allumette sur le grattoir. Elle entendait le raclement du soufre contre le grattoir. On aurait dit un coup de tonnerre qui dure. Elle voyait le bout s'enflammer.
Elle esquissa un sourire totalement dépourvu de joie et se blinda.
C'était la nuit de ses treize ans.

Elle constata que l'infirmière prit à gauche dans le couloir et qu'elle fit 17 pas avant d'arriver à destination, puis que le visiteur parcourut la même distance en seulement 14 pas. Cela donnait une valeur moyenne de 15,5 pas. Elle estima la longueur des pas à 60 centimètres, ce qui, multiplié par 15,5, signifiait que Zalachenko se trouvait dans une chambre située à 930 centimètres à gauche dans le couloir. OK, disons 10 mètres. Elle estima que sa chambre faisait environ 5 mètres de large, ce qui signifierait que Zalachenko se trouvait à deux portes d'elle.

. Je déteste les polars où le personnage principal peut se comporter n’importe comment ou faire des trucs que les gens normaux ne font pas sans qu’il y ait des conséquences sociales. Si Mikael Blomkvist tire sur quelqu’un avec un pistolet, même en cas de légitime défense, il se retrouvera devant un tribunal. Lisbeth Salander échappe à cela tout simplement parce qu’elle est une sociopathe avec des tendances psychopathes et qu’elle ne fonctionne pas comme les gens en général. Elle n’a donc pas la même notion du “bien” et du “mal” que les gens normaux, mais les conséquences de ce comportement lui retombent évidemment dessus aussi "

Voici donc mademoiselle Salander qui a rédigé le rapport. Armanskij hésité une seconde et poursuivi ensuite avec un sourire destiné à mettre Frode en confiance mais qui vehiculaient surtout des excuses désemparée : ne soyez pas étonné pas sa jeunesse. Elle est incontestablement notre meilleur limier.

L'avantage avec les putes était qu'elles ne représentaient pratiquement aucun risque juridique. Tout le monde aime les putes - le procureur, le juge, les flics et un parlementaire par-ci, par-là. Personne n'allait creuser trop profond pour mettre un terme à cette activité.

Mikael Blomkvist, dont le nom complet était Cari Mikael Blomkvist, se força à ne pas lever les yeux au ciel comme chaque fois qu'il entendait son surnom. Un jour, vingt ans plus tôt, alors qu'il était âgé de vingt-trois ans et qu'il venait de commencer son travail de journaliste comme remplaçant pour les vacances d'été, Mikael Blomkvist avait par hasard démasqué une bande de braqueurs de banques auteurs de cinq casses très remarqués étalés sur deux années. De toute évidence, il s'agissait de la même bande ; leur spécialité était d'arriver en voiture dans des petites villes et de braquer une ou deux banques, avec une précision toute militaire. Ils portaient des masques en latex des personnages de Walt Disney et avaient été baptisés - selon une logique policière pas totalement absurde - la Bande à Donald. Les journaux choisirent cependant de les appeler les Frères Rapetout, surnom un peu plus sérieux vu qu'à deux reprises, ils avaient sans scrupules tiré des coups de feu d'avertissement au mépris de la sécurité des gens et qu'ils avaient menacé les passants et les badauds.

j'ai le droit d'entreprendre des changements rédactionnels d'envergure au niveau des cadres. Je peux me débarrasser du superflu et recruter du sang neuf de l’extérieur si je veux. Et, Holm, tu commences de plus en plus à me paraître superflu.

On l'appelait souvent l'Arabe, alors qu'il n'y avait pas la moindre goutte de sang arabe dans sa lignée. Par contre, il était un authentique croisement du genre que les fous de biologie raciale décriraient sans aucune hésitation comme de la matière humaine inférieure.

Anders Jonasson regarda le visage de la patiente. Hanna avait bien vu. C’était la photo d’identité de cette fille que lui-même et quasiment tous les Suédois avaient vue placardée depuis Pâques sur les devantures des marchands de journaux. Et à présent, la meurtrière était blessée elle-même, ce qui constituait sans doute une forme de justice saisissante.
Mais cela ne le concernait pas. Son boulot était de sauver la vie de sa patiente, fût-elle triple meurtrière ou lauréate du prix Nobel. Ou les deux à la fois.

Anders Jonasson était le gardien de but entre les patients et les pompes funèbres. Son boulot consistait à être l'individu qui décidait des mesures appropriées. S'il prenait la mauvaise décision, le patient mourait ou peut-être se réveillerait avec une invalidité permanente. Le plus souvent, il prenait la bonne décision, et ce parce que la majorité des blessés avait un problème spécifique et compréhensible.

Mikaël savait très bien que toutes les familles ont des squelettes dans le placard. La famille Vanger avait un cimetière entier.

Il sera très difficile de faire valoir que le gars avec la queue de cheval est membre d'une bande de lesbiennes sataniques.
Modig esquissa un sourire.

Elle se décida subitement. C'était idiot de faire comme s'il n'existait pas. ça ne faisait plus mal de le voir.
Elle ouvrit la porte et l'admit à nouveau dans sa vie.

Elle aurait aimé faire la connaissance de Fermat.
C'était une putain de grande gueule.

ELLE RESTA IMMOBILE UN LONG MOMENT à regarder droit devant elle. Il n'y a pas d'innocents. Seulement différents degrés de responsabilité.

Ensuite elle s'assit devant la fenêtre pour admirer la vue sur Riddarholmen. Elle ouvrit un paquet de Dunhill et alluma une cigarette. Avec trois ou quatre cigarettes par jour, elle se considérait pratiquement comme non fumeuse et cela lui permettait de jouir de quelques bouffées friponnes sans avoir mauvaise conscience.