Battue

Tant que TOUS les hommes violents n’auront pas la certitude qu’ils seront punis pour leurs actes, comme on l’est si l’on commet une infraction sur la voie publique, la violence perdurera dans les foyers. Tant que l’on récitera la fable du pot au lait sans s’émouvoir de ce que Perette rentre chez elle « en grand danger d’être battue » pour avoir cassé quelques œufs, les femmes se culpabiliseront des coups qu’elles reçoivent pour une peccadille. Elles se tairont en le vivant comme une honte, surtout si leur mari ou compagnon a un poste important dans la société.

Le vent poursuit maintenant les nuages dans une course effrénée. Il souffle par rafales tentant d'entraîner les vastes parasols rectangulaires auxquels s'agrippent les commerçants.
- C'est-y vot' temps, madame Binoix ? me demande le poissonnier.
- Les enfants arrivent ce soir, lui dis-je en souriant.
- Ah ! c'est la fête, alors ! s'exclame-t-il, je m'en doutais lorsque je vous ai vue passer ce matin !
Puis il sort de dessous son étal trois tourteaux magnifiques.
- Vous m'en direz des nouvelles, ajoute-t-il avec un clin d'oeil.
Les animaux, prisonniers de leur poche en plastique, peuvent toujours tenter de se bouffer les pinces, je les fourre dans le coffre de ma voiture.
La nuit va bientôt tomber, en ce mois noir, lorsque je retrouve les virages, que je négocie le plus vite pos­sible cette fois. Pourtant, je prends le temps de m'arrêter en chemin et cueille les quelques branchages mordorés qui décoreront la table. La boue me colle aux pieds, je reçois en prime la douche que me donnent les arbres trempés, peu importe, j'aime la nature même lorsqu'elle se fâche.
En arrivant dans la cour rectangulaire de l'ancienne ferme que j'habite, je contourne le puits pour prendre un peu de bois sec dans le vieux four à pain où s'empilent généreusement les bûches. J'en sélectionne une demi-douzaine que je porte une à une jusqu'à la maison où je les pose, droites, contre la pierre à évier, souvenir des temps passés. Enfin à l'abri de la pluie froide, à nouveau cinglante, je peux fermer définitivement la petite porte à deux battants en me réfugiant dans la maison dont je reçois la tiédeur comme une bénédiction.

De vilains trolls ont, un jour, fabriqué un miroir dans lequel on voyait laid tout ce qui est beau ; c’était le miroir du Diable. Ils voulurent le monter haut dans le ciel mais le miroir fut brisé en milliers de miettes dont chacune conservait la propriété du miroir entier. Il arrive alors que l’un de ces petits morceaux se fiche dans l’œil de quelqu’un qui se met alors à considérer comme laid tout ce qui est beau. Il faut vite l’enlever, parce que si l’éclat parvient jusqu’au cœur, il le pétrifie. Personne alors ne peut plus rien pour celui dont le cœur est devenu pierre.

Un artiste ne saurait regarder la vie avec un rétroviseur, voyez-vous. La création, l’imaginaire, c’est se projeter dans l’avenir et refuser délibérément les vieilleries du passé.

Il lui est grand ouvert, ce cœur que je lui donne sans précaution avec mes rêves, mon enthousiasme et la candeur de mes vingt et un printemps.