La foire des ténèbres

J'ai découvert trop tard qu'il est impossible d'attendre d'être parfait, qu'il faut oser tomber et se relever, comme tout le monde.

Quelles horloges étranges et merveilleuses que les femmes ! Elle font leur nid dans le Temps. Elle créent la chair qui résiste et qui lie l'éternité. Elles vivent à l'intérieur du don fait, connaissent la vraie puissance, acceptent et n'ont pas besoin d'en parler.

Pourquoi certains humains sont-ils comme des sauterelles futiles à gratter le sol, antennes frissonnantes, énormes ganglions se nouant, formant des nœuds coulants des nœuds carrés, à l'infini ? ils passent leur vie à alimenter une fournaise, lèvres toujours brûlantes, yeux toujours brillants, et cela dès le berceau. Maigres amis affamés de César. Ils mangent les obscurs qui ne font que respirer et attendre.

« Jim ? Tu es réveillé ?
— Salut, maman. »
Une porte s’ouvrit et se referma. Jim sentit le poids de sa mère se poser sur son lit.
« Mais tes mains sont glacées, Jim ! Tu ne devrais pas ouvrir ta fenêtre en grand. Gare à ta santé.
— Oui, maman.
— Ne dis pas oui, maman comme ça. Tu comprendras ce que je veux quand, sur les trois enfants que tu auras eus, il ne t’en restera qu’un.
— Je n’en aurai jamais.
— Tu dis ça aujourd’hui, mais…
— Je le sais. Je sais tout. »
Sa mère se tut un moment, avant de reprendre :
« Que sais-tu, Jim ?
— Que ça ne sert à rien de faire des hommes. Ils meurent. »

D'où viennent-ils ? De la poussière. Où vont-ils ? Vers la tombe. Le sang coule-t-il dans leurs veines ? Non… simplement un vent nocturne. Qu'est-ce qui remue dans leur tête ? Le ver. Qu'est-ce qui parle par leur bouche ? Le crapaud. Qu'est-ce qui voit par leurs yeux ? Le serpent. Qu'est-ce qui entend par leurs oreilles ? Les abysses interstellaires. Ils passent au crible l'ouragan humain à la recherche d'âmes, dévorent la chair de la raison et emplissent les tombes de pécheurs. La frénésie les pousse en avant. Ils fourmillent comme des blattes, se répandent par vagues, rampent, se faufilent, assombrissent toutes les lunes et obscurcissent les eaux vives les plus limpides. La toile d'araignée les entend, tremble… et se casse. Voilà ce que sont les gens d'automne. Méfiez-vous d'eux.

The Importance of Being Startled (...) with very simple things

Quel bruit fait donc un ballon qui dérive ?
Aucun.
Non, pas tout à fait. Il a un bruit caractéristique : le murmure du vent qui fait voltiger vos rideaux comme des souffles blancs d'écume. Ou celui des étoiles se retournant dans votre sommeil. Ou alors, il s'annonce comme le lever et le coucher de la lune... Oui, c'est sûrement cela : comme la lune chevauchant les profondeurs de l'univers... ainsi vogue un ballon.

La Mort n'existe pas. Elle n'a jamais existé et n'existera jamais. Mais nous en avons fait tant de portraits, pendant si longtemps, dans notre effort pour la comprendre, pour la définir précisément, que nous en sommes arrivés à voir en elle une sorte d'entité étrangement vivante et avide. En fait, elle n'est qu'une montre arrêtée, une perte, une fin, une nuit noire. Rien. Et les forains savent bien que nous sommes plus effrayés par Rien que par Quelque Chose. On peut lutter contre Quelque Chose. Mais...contre Rien ? Où porter les coups ?

Les amis le restent-ils toujours ? Peut-on compter sur eux éternellement ?

Aucun d'eux n'osait lâcher le bras de l'autre, en regardant la petite ombre qui courait et voulait les attirer vers la prairie.
- Oh, Will... comme j'aimerais pouvoir rentrer à la maison, comme j'aimerais pouvoir dîner ! Mais c'est trop tard, nous avons vu ! Et il faut que nous voyions la suite, n'est-ce pas ?
- Mon dieu, je crois que oui... dit Will, d'un ton pitoyable.
Et il partirent en courant, ensemble, poursuivant une chose... mais quoi... et vers quelle destination ?.. impossible de le savoir...