Confiteor

Il avait raison sur un point, Euripide: la raison humaine ne peut pas vaincre les puissances irrationnelles de l'émotivité de l'âme.

Tu as remarqué que la vie est un hasard insondable? Des millions de spermatozoïdes du père, un seul féconde l'ovule qu'il faut. Que tu sois née; que je sois né, ce sont des hasards immenses. Nous aurions pu naître des millions d'êtres différents qui n'auraient été ni toi ni moi. Que nous aimions Brahms l'un et l'autre est aussi un hasard. Que dans ta famille il y ait eu tant de morts et tellement peu de survivants. Tout est in hasard. Si l'itinéraire de nos gènes et de nos vies ensuite avait bifurqué à l'un des millions de carrefours possibles, on n'aurait même pas pu écrire tout ceci, qui sera lu par je ne sais qui. Vertigineux.

C'est tellement difficile d'être un enfant qui veut avoir l'air d'être un homme et de se soucier comme de l'an quarante de tout ce dont les hommes se soucient comme de l'an quarante, et de s'apercevoir qu'on ne s'en soucie pas comme de l'an quarante parce qu'on doit faire semblant parce que si les autres se rendent compte qu'on s'en soucie bel et bien, alors ils se moqueront et diront tu es un vrai gamin.

(...) on attrape plus vite un menteur qu'un boiteux, n'oublie jamais ça (...)

- Pourquoi est-ce que tu ne peux pas t'empêcher d'être triste ?
Elle ne dit rien. Elle s'essuya les lèvres avec la serviette à carreaux bleus et blancs et la plia lentement.(..)
- Parce que j'ai l'impression que si je cesse d'être triste...je pèche contre la mémoire des miens. De mon oncle. De... J'ai beaucoup de morts, tu sais.

Les amis qui sont comme des frères savent se disputer et se réconcilier, et ils savent ne pas tout se dire, de crainte que l'autre pisse leur donner un coup de main.

Notre vie commençait à avoir du verre brisé par terre et nous pouvions nous faire mal.

Toute ma vie. Pardon, toute ma pputain de vie j'ai essayé d'écrire quelque chose de présentable, qui bouleverse le lecteur, et toi, qui n'avais jamais essayé, le premier jour où tu t'y mets tu mets le doigt dans la blessure la plus profonde de l'âme. De mon âme, en tout cas. Ça n'est pas permis, bordel.

Des larmes lentes, comme si elles étaient trop épaisses, ou peut-être des larmes indécises, tant elles avaient tardé à apparaître.

Avec ses sept ans, elle était capable de demander si tout ce cirque était nécessaire. Elle dit pourquoi et le regarda dans les yeux. Des semaines de douleur lui avaient ôté la peur et , assis sur la couche, elle ouvrait sa chemise pour que Barabbas trouve le bon endroit pour piquer. Mais elle regardait le docteur Budden et disait pourquoi. Cette fois c'est lui qui, à contrecœur, dut dévier son regard. Pourquoi. Waarom. Elle le dit jusqu'à ce que ses lèvres s'assombrissent, peintes de la mort. Une petite fille de sep ans qui ne désespérée pas face à la mort, c'est qu'elle est déjà totalement désespérée et anéantie. Sinon, une telle force est incompréhensible. Waarom.