Difficile de me sortir de l'atmosphère si envoûtante de
La Vie Commence.
Alors je vous en dis un peu, mais pas trop.
Je n'aime pas les résumés. Ce que j'aime lorsqu'on me parle d'un livre, c'est en avoir un aperçu, c'est en avoir un mot qui se transforme en une porte entrouverte d'où s'échappe une musique, une lumière, une odeur, une idée.
Nous sommes ici à Södra Fisonda, campagne suédoise. Une jeune fille, aux noms multiples, à l'identité et à la personnalité maganée, fait irruption dans le quotidien de Victor, Brigitte et Gustavo.
C'est plus que leur quotidien qui s'en trouve bouleversé.
Les personnages sont hauts en couleurs : une jeune fille blessée par la vie, une ex-cantatrice, un italien exilé en Suède, et un jeune homme, à la fois garçon de ferme et étudiant en philosophie.
La Vie Commence est une marche dans la neige, une caresse dans le pelage bouclé des brebis.
Ce livre c'est un peu comme une fenêtre prise par le givre, une fenêtre embuée, sur laquelle, du bout des doigts, le lecteur se dégage un espace pour y poser son œil, et observer la vie qui se déroule dehors.
L'écriture de
Stefan Casta est d'une subtilité rare, elle est de celle où la moindre description du quotidien devient un enchantement, un moment magique. Nous ne sommes pas ici dans des fioritures pompeuses, non, nous sommes dans les mots familiers de Victor. Dans sa voix.
C'est aussi cela lire: entendre une voix. Peu importe sa langue, son langage, la voix transcende les pages, les mots.
Vous savez quoi ? J'ai envie d'apprendre le suédois, de lire en suédois, de lire à haute voix cette histoire.
J'ai encore l'impression que des sons et intonations inconnus flottent autour de moi.
C'est aussi cela lire.
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