Voilà un
Agatha Christie qui m'aura fait passer par des sentiments très contradictoires.
Le rire d'abord.
Hercule Poirot vexé comme un pou parce que on le juge trop vieux, et qui cherche à se rassurer... en mendiant un peu les flatteries sur son âge (et sa moustache) auprès de Mrs Oliver.
L'intérêt ensuite.
Pour le thème de la folie et de la drogue, dans cette intrigue assez machiavélique. J'avais bien du mal à formuler la moindre hypothèse au milieu d'un sac de noeud bien emmêlé, mais ça ne me dérangeait pas : je sais bien qu'
Agatha Christie n'a pas son pareil pour nous mener en bateau.
J'aimais bien cette interrogation sur Norma : est-elle "simplement" folle ou y a-t-il quelque chose de plus sombre là dessous ? Et surtout le fait qu'il faut d'abord trouver le meurtre, avant de décider si elle est innocente ou coupable. Ça n'est pas si facile, même pour le grand Hercule Poirot.
Mais pour finir... Un peu de désappointement.
Parce que j'ai quand même trouvé la solution un peu sortie de nulle part, avec des indices venus trop facilement entre les mains du détective. Les fausses pistes ne manquent pas, mais il y en avait un peu trop à mon goût, ce qui peut vite perdre le lecteur.