Le rapport de Brodeck

"Les hommes sont bizarres. Ils commettent le pire sans trop se poser de questions, mais ensuite, ils ne peuvent plus vivre avec le souvenir de ce qu'ils ont fait. Il faut qu'ils s'en débarrassent. Alors ils viennent me voir car ils savent que je suis le seul à pouvoir les soulager, et ils me disent tout."

Ces femmes qui nous ont mis au monde et qui nous regardent le détruire, qui nous donnent la vie et qui ont en tant de fois l'occasion de le regretter.

Parfois, on aime ses propres cicatrices

- Un loup, ça ne tombe pas du haut d'un rocher, ou alors, un seul, parfois, surpris par le vide, ou qui glisse, ou qui fait s'effondrer sous lui une corniche. Mais pas une meute entière.
- Tu veux dire qu'ils seraient allés tout seuls à la mort ? [...] Mais pour les renards ?
- Les loups, les renards, c'est un peu cousin et compagnie. Peut-être qu'il n'y a pas que les hommes qui pensent trop.

Je n'étais plus un jeune homme. J'avais vieilli de plusieurs siècles dans le camp. J'avais fait le tour de la question. Mais à mesure que nous autres là-bas faisions ce curieux apprentissage, nos corps s'évaporaient. Moi qui étais parti rond comme une bille, je voyais désormais ma peau épouser mes os. Nous finissions tous par nous ressembler. Nous étions devenu des ombres pareilles les unes aux autres. On pouvait nous confondre, on pouvait en éliminer quelques unes chaque jour, parce qu'on pouvait en ajouter quelques autres aussitôt, et cela ne se voyait pas. Les mêmes silhouettes et les mêmes visages osseux occupaient toujours le camp. Nous n'étions plus nous-mêmes. Nous ne nous appartenions plus. Nous n'étions plus des hommes. Nous n'étions qu'une espèce.

C'est curieux le pouvoir qu'a la nuit de changer les choses les plus quotidiennes et les visages les plus simples . Parfois d'ailleurs, elle ne les change pas , elle les révèle, comme si en recouvrant de noir le paysage et les êtres , elle en faisait ressortir la vraie nature.

C'est toujours simple de regretter après coup ce qui s'est passé; ça ne mange pas de pain, et ça permet de se laver les mains et la mémoire, à grande eau, pour les rendre pures et blanches.

Il y a des heures sur terre où tout est d'une insupportable beauté, une beauté qui semble si étendue et douce uniquement pour souligner la laideur de notre condition.

Dieu, s’il existe encore, est un bien curieux personnage, qui choisit de laisser vivre en toute quiétude des arbres durant des siècles mais qui rend la vie des hommes si brève et si dure.

J'ai toujours eu un peu de mal à parler et à dire le fond de ma pensée. Je préfère écrire. Il me semble alors que les mots deviennent très dociles, à venir me manger dans la main comme des petits oiseaux, et j'en fais presque ce que j'en veux, tandis que lorsque j'essaie de les assembler dans l'air, ils se dérobent. Et la guerre n'a rien arrangé. Elle m'a rendu encore plus silencieux.