L'écrivain de la famille

- je ne sais pas où tu en es avec tes romans Édouard, mais tu viens de nous écrire quelque chose de plus beau qu'un livre.
Je la regardai, éperdu.
Je vis ses lèvres former un dernier mot. Le même que celui que mon père avait prononcé deux fois quelques heures plus tôt.
Elle ferma la portière. Tout doucement, comme la couverture d'un livre que l'on vient de finir.

À vingt-neuf ans, je vivais de ma plume. Mais je m'étais trompé d'encrier.

Si on dit qu'un bonheur n'arrive jamais seul, les ennuis, eux, arrivent toujours en bande.

Ils n'eurent plus peur de la mort, ils comprirent que l'amour n'était pas une nécessité mais un mot parmi d'autres. On pouvait vivre sans aimer.

Grandir corrompt. Grandir salit. Grandir tue.

Un accouchement est une guerre où l'on ne peut pas rendre les armes.

Il faut avoir vu ses parents se battre pour comprendre qu'un enfant puisse avoir envie de mourir.

«  Nous chantâmes en silence, ce fut assourdissant de beauté ».

« Laisse les choses s’écrire » (p. 15)

J'entendis pour la première fois l'expression "un feu de paille" et compris que, même lorsqu'ils étaient jolis ou campagnards, les mots pouvaient être cruels.