L'île quimboiseuse

« Romance est là qui nous regarde interdite
L'heure de l'aube n'est pas encore prête »

Toujours chercher le point d'entrée, la clé qui mène au coeur du texte, au secret de son existence. Mais cette clé existe-t-elle seulement ? N'y en aurait-il pas plusieurs ? Peut-être même une pour chacun.e, chacun.e sa chacune ? Vice versa ? Ou plus vertigineux encore, chacun.e sa chacune vice versa et selon le moment …Un vrai dédale, je m'y perds. Heureusement le chien de sable qui promène l'homme joue son rôle de repère cartésien, dans « cet espace vectoriel de sensations inexplorés », dans ce monde démembré désossé désenchanté mais ô combien incarné.

Morgane jouet de la muse sur cette île de Méditerranée où s'échouent rêves noirs et bouteilles vides. Morgane en proie à la ville pieuvre, Gorgone gloutonne dévorant sang jaune et sève épaisse. Morgane Icare qui défie et le soleil et le charnier de la statue gigantesque Freedom. Freedom, vivre libre, vivre vite « pour rejoindre des corps / cadavres debout / pinsons démembrés / sifflant les absolus alcools ».

A lire, à relire et relire. Poésie revêche. Toujours à voix haute pour faire chanter les mots, danser les images et oublier les cadavres en devenir. Poésie brouhaha. Et toujours « sur le trottoir d'en face/le chien/ le même/ en laisse promène /l'humain/ le même ». Poésie futile.

Morgane Romance «raison et douce démence / avive les voeux/ serait-il possible qu'elle ait vu de ses yeux/ tous les soleils ? »