Vendetta

Sans les gyrophares des voitures de patrouille, la ruelle serait chaude et plongée dans une obscurité épaisse. L'arrière des voitures - ailes chromées et peintures satinées - capture les scintillements kaléidoscopiques, et les yeux écarquillés virent du rouge cerise au bleu saphir à mesure que les voitures de police se positionnent en travers de la rue et bloquent tout passage.

Les visiteurs se demandent peut-être ce qui fait ce mélange fétide et malodorant de parfums, de sons, de rythmes humains tandis qu'ils survolent le canal du lac Borgne, le quartier d'affaires du Vieux Carré, les restaurants Ursuline et Tortorici, pour atteindre Gravier Street. Car ici le son des voix est puissant, riche, animé. Une vagie d'agitation se propage au hasard, et une poignée de curieux est rassemblée le long d'une rue à sens unique, un couloir bordé d'allées qui descendent vers des parkings d'immeubles.

A travers des misérables, à travers des allées enfumées où l'odeur âcre de l'alcool brut flotte comme le fantôme de quelque été depuis longtemps évanoui; devant ces devanture cabossées sur lesquelles des copeaux de plâtre et des torsades de peinture sale aux couleurs de mardis gras se détachent telles des dents cassées et des feuilles d’automne; passant parmi la lie de l'humanité qui se rassemble ici et là au milieu des bouteilles enveloppées dans du papier brun et des feux dans des bidons d'acier, cherchant à profiter de la maigre générosité humaine là où elle se manifeste, partageant la bonne humeur et une piquette infâme, sur les trottoirs de ce district...

On ne possède pas sa vie. Voilà ce que j’aurais voulu lui dire. On l’emprunte, et si on ne paye pas le prix, alors on doit la rendre. Il en va toujours ainsi.

Visiblement la mort n'avait pas de préjugés. Les tombes ne révélaient pas leur couleur, leurs rêves, leurs peurs, leurs espoirs; elles ne donnaient que leur nom, le moment de leur arrivée et celui de leur départ.

L'atmosphère de la maison le fit frissonner.

Et je vous raconte donc ces choses, non parce que je les juge importantes, bien qu’elles le soient dans une certaine mesure, mais parce que je suis fatigué, je me fais vieux et j’ai le sentiment que c’est peut-être la dernière fois que ma voix sera entendue.

Il y avait aussi des filles par ici, des filles qui marchaient avec leur taille et leurs hanches, pas avec leurs jambes, des filles qui se maquillaient trop et buvaient trop, des délurées qui vacillaient sur des talons précaires et ressemblaient de façon éhontée aux hommes à qui elles accordaient leurs faveurs pour vingt ou trente dollars.

Complexe et presque indéchiffrable, incestueuse et népotique, la mafia était une hydre qui avait survécu à toutes les tentatives d'éradication. Elle n'avait pas d'existence tangible. C'était un spectre, une série d'ombres interconnectées et pourtant séparées. Si vous la saisissiez par un bout, elle vous échappait irrévocablement des mains par l'autre. C'était "notre chose", et ceux à qui appartenait cette cause étaient peut-être plus loyaux que n'importe quel corps officiellement reconnu auquel ils étaient confrontés.

La vie était là. Elle était ainsi, et lorsqu'elle prenait un pli qui ne vous plaisait pas, vous vous aperceviez souvent que vous n'aviez d'autre choix que de vous plier également.