Le Dahlia noir

J'attendis dans l'antichambre pendant une éternité amphétaminée de benzédrine ; lorsque Green sortit en souriant, je bondis à en laisser mon enveloppe de peau sur place.

C'était l'aube. Je sortis sur le perron et ramassai l'édition du matin du Hérald. Au-dessus d'un portrait d'Elisabeth Short, au beau milieu de la page, le titre du jour était: "Le meurtre sadique: on recherche les petits amis." Le portrait portait en légende: "Le Dahlia Noir", suivi de: "La police enquête aujourd'hui sur la vie amoureuse d'Elisabeth Short, 22 ans, victime du loup-garou sadique dont les aventures avaient transformé selon des amis une innocente jeune fille en délinquante folle de son corps, toujours vêtue de noir, et répondant au surnom de "Dahlia Noir".

Notre équipe ne fut rien d'autre qu'une route cahotante qui menait au Dahlia. Au bout du compte, elle devait nous posséder l'un et l'autre, totalement.

La découverte du corps d'Elisabeth "Betty" Short: C'était une jeune fille dont le corps nu et mutilé avait été sectionné en deux au niveau de la taille. La moitié inférieure gisait dans les mauvaises herbes à quelques mètres du haut, jambes grandes ouvertes. Sur la cuisse gauche, on avait découpé une large portion de chair et de la taille tranchée au sommet de la toison pubienne courait une entaille longue et ouverte. Les deux lèvres de peau étaient retroussées: il ne restait rien dans la plaie béante. La moitié supérieure était pire: les seins étaient parsemés de brûlures de cigarettes, celui de droite pendait sectionné, rattaché au torse par quelques lambeaux de peau; celui de gauche était lacéré autour du téton. Les coupures s'enfonçaient jusqu'à l'os, mais le plus atroce de tout, c'était le visage de la fille. C'était un énorme hématome violacé, le nez écrasé, enfoncé profondément dans la cavité faciale, la bouche ouverte d'une oreille à l'autre en une plaie de sourire qui vous grimaçait à la figure comme si elle voulait en quelque sorte tourner en dérision toutes les brutalités infligées au corps. Je sus que ce sourire me suivrait toujours et que je l'emporterais dans la tombe.

J'avais le choix entre une gloire anonyme ou un désastre public.
Ou la justice clandestine.

- Ce gars est journaliste. Y veut te parler d’Elizabeth Short. Tu t’souviens d’elle ?

Rozzie me claqua sa bulle de chewing-gum dans la figure :

- J’ai tout raconté au Globe et Sentinel et aux flics la première fois et je change rien à ce que j’ai dit. Betty Short, c’était une rêveuse qui cassait les assiettes, et si elle ne nous avait pas amené tant de clients d’Harvard, elle aurait pas duré une journée ici. J’ai entendu dire qu’elle avait participé à l’effort de guerre, mais je n’ai aucun ses de ses petits amis. Fin de l’histoire. Et vous êtes pas journaliste, vous êtes flic.

- Merci de ce commentaire plein de flaire, dis-je avant de sortir.

En remontant dans le passé, ne cherchant que les faits, je l'ai reconstruite, petite fille triste et putain, au mieux quelqu'un-qui-aurait-pu-être, étiquette qui pourrait tout autant s'appliquer à moi.

« y a des gens qui réagissent mal quand on est gentil avec eux. » (p. 78)

Lee se changea en fille de l'air et Madeleine se changea en Betty, et il n'y avait rien que je puisse faire au sujet de l'un ou de l'autre de ces changements.

Nos retrouvailles, c'était celles de deux vagabonds avérés, deux bêtes en rut qui savaient pertinemment que ce ne serait jamais mieux avec un autre partenaire.