Le Grand Loin

C'était son enfance qu'il retrouvait, filigranée dans les arabesques tarabiscotées du tapis. Il la voyait sourdre au travers de la trame comme une source affleurant un bouquet de cresson. A quel moment l'avait-il perdue ?...Un jour on se réveille et tous nos jouets, si magiques, si vivants la veille encore, sont devenus des choses inertes, des objets dénués de pouvoirs, inutiles...
- Qu'Est-ce que tu fiches à quatre pattes sur le tapis, tu as perdu quelque chose ?
- Oui...Non. Tu rentres tôt.

- Alors c'est ça, Agen ?
Marc ne répondit pas. Bien sûr que ce n'était pas Agen. Ça ne "pouvait" pas être Agen. On l'avait dépassé depuis bien longtemps. On était tout simplement ailleurs, là où l'estuaire du grand loin se diffuse dans un océan de possibilités.

Un jour, il faudrait bien inventer le ciseau à couper les ficelles, toutes les ficelles, celles qui nous lient étroitement les uns aux autres et abolir du même coup la loi de la pesanteur”

Marc avait toujours aimé le gris, parfait compromis entre le noir et le blanc, déclinable à l'infini. Pourquoi n'existait-il pas de mot faisant office de gris entre le oui et le non ? Quelque chose comme "peut-être", mais en plus subtil.

Il avait hurlé : « Pas comme moi ! », tout comme il avait lancé : « Moi aussi, je connais Agen ! » durant ce dîner, deux mois plus tôt, pour exister, juste un instant : « Pas comme moi ! » Mais qu’est-ce qui le différenciait tant des autres ? Eh bien justement, c’est qu’ils étaient des autres et que lui était lui, seul et unique Marc Lecas et que si lui, Marc Lecas, venait à disparaître, les autres, tous les autres, s’évanouiraient avec lui car leur existence ne dépendait que de la sienne.

Tu connais Agen ?
- Agen ?... C’est où ?
- Au sud, sud-ouest.
- Qu’est-ce qu’il y a, là-bas ?
- Des pruneaux.
Il avait répondu sans réfléchir, tête baissée, traçant du bout du pied des lignes parallèles dans le sable.
- T’es constipé ?
- Non. C’est juste que je n’ai pas envie de rentrer chez moi.
- Ah.

Anne portait une robe achetée le matin même, d'un rose fuchsia si violent que la rétine en restait imprimée bien après l'avoir quittée des yeux.
-Comment tu me trouves?
-Incontournable.

« C'était un homme qui connaissait la vie mais qui, depuis longtemps, en avait perdu l'adresse. »
« A la naissance d'Anne, elle lui avait collé le bébé dans les bras, comme on se débarrasse d'un cadeau encombrant, d'une chose désirée mais qui ne convient plus, et s'était enfuie avec un poète chilien de nature exclusive. »
« On ne faisait pas plus loin que ce loin-là. La terre s'y achevait, le bec dans l'eau. »

N’était ce pas ce qu’il était entrain de vivre avec Anne, l’ivresse d’une dérive infinie ?

Marc avait toujours aimé le gris, parfait compromis entre le noir et le blanc, déclinable à l'infini. Pourquoi n'existait-il pas de mot faisant office de gris entre le oui et le non ? Quelque chose comme "peut-être", mais en plus subtil.