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Après avoir vu le mémorial d'Alberto à Helmut Newton, étalage de nudité monochrome vaguement déco en l'honneur de la plupart de ses oeuvres, elle rentra à pied au Mondrian, au coeur de ce moment étrange et évanescent qui appartient à tous les matins ensoleillés de West Hollywood, où l'air s'enchante d'une étrange promesse de chlorophylle et de fruits cachés mais chauds juste avant que la couverture d'hydrocarbures s'abatte. Une impression de beauté périphérique et paradisiaque, d'un passé un peu plus que centenaire dont la présence devenait soudain douloureuse, comme si la ville n'était qu'une trace sur des verres de lunettes, qu'il suffirait d'essuyer pour l'oublier.

Le sourire s'était refermé presque avant d'avoir éclos, avec un infime éclair de dents immaculées, puis on leur apporta leurs verres, dans des gobelets en plastique jetables pour protéger l'hôtel contre les procès intentés par d'éventuels baigneurs aux pieds nus et meurtris. Elle se permit un rapide coup d'oeil au reste de la clientèle. Si un missile de croisière frappait le toit en tôle ondulée du Skybar, se dit-elle, People n'aurait pas besoin de changer sa couverture. Les hype, comme les appelait Inchmale, avaient changé de quartier général. Pour le moment, ça l'arrangeait.