« Le bonheur », écrivait Mme de Puisieux en peignant les caractères de ses contemporains, « est une boule après laquelle nous courons quand elle roule, et que nous poussons du pied quand elle s’arrête... On est bien las quand on se résout à se reposer, et à laisser aller la boule... » On n’était jamais las, à en croire Montesquieu : « Monsieur de Maupertuis, qui a cru toute sa vie et qui peut-être a prouvé qu’il n’était point heureux, vient de publier un petit écrit sur le bonheur. »
Quel triomphe accablant, quelle indigne victoire
Cherchez-vous tristement à remporter sur vous ?
Votre esprit éclairé pourra-t-il jamais croire
D’un double testament la chimérique histoire,
Et les songes sacrés de ces mystiques fous
Qui, dévots fainéants, sots et pieux loups-garous,
Quittent de vrais plaisirs pour une fausse gloire ?
Le plaisir est l’objet, le devoir et le but
De tous les êtres raisonnables...