Inculte, N°06 : L'obscène

Ryan s’était installé sur l’île après la mort du bébé. Il avait trouvé un emploi de moniteur dans un magasin de plongée de la plage. Il avait le profil idéal : une grande expérience de la plongée, des heures de cours et plein de brevets derrière lui. Il n’avait pas prévu de devenir moniteur. C’était juste un petit boulot. Un moyen pour lui d’aller s’installer sur l’île, d’avoir un endroit où rester, de se familiariser avec la barrière de corail. Il était là pour la barrière de corail. Il fallait sauver la barrière de corail. Il la sauverait. Quoi qu’on en dise, quoi qu’on en pense.
Mais le bébé. À la ville, il avait vécu dans ce petit immeuble, quinze chambres autour d’une petite piscine. Ça paraît tendance, mais ça ne l’était pas. Ce n’était pas Los Angeles. Mais pour un Philippin, c’était vraiment correct. La piscine était trop petite pour que l’on puisse y nager, mais assez grande pour permettre de s’y rafraîchir quand il faisait trop chaud. Les chambres étaient à l’abri de l’humidité, modernes, propres. Ils disposaient de sanitaires (Ryan avait une douche et un évier). On y était en sécurité – autant qu’on peut l’être dans une ville où la moitié de la population masculine se promène avec un pistolet à la ceinture. (James Flint, « Island Girls »)

La question de l’obscénité a longtemps été la chasse gardée des sociologues mystiques et des juristes frustrés, les uns cultivant son aura soufrée pour mieux titiller les narines d’un certain lectorat clandestin, les autres traquant les cercles concentriques de plus en plus élargis de ses périls bon enfant. Le seul mot d’obscène, selon les éclairages auxquels on le soumet, rendrait soit un son net et tranchant comme un coup de rein assorti d’un couinement glossollalique, soit une note molle et sucrée comme un blob de foutre usagé. Le concept d’obscénité serait tantôt niché dans la chose obscène, un peu comme le pollen gît dans la fleur dans l’attente du croupion hystérique d’une saloperie ailée, tantôt inscrit dans le regard qu’on pose sur lui (le concept) à la façon d’une mouche venue rehausser de mort putride et de larves roucoulantes une carcasse par ailleurs nettoyée de sa moelle hybride, tantôt, encore, gélatiné dans le contexte qui agirait tel un brouillage-radar – mais à en croire les raclures spécialistes de la chose, l’obscène serait incapable d’atteindre la pureté géométrique d’un flocon crevant sous la lamelle d’un microscope. Bref, l’obscène, à l’instar du temps einsteinien, serait relatif. (Claro, « L’obscène émoi »)

La grammaire que maîtrise Thompson est celle du combat à mort pour la première place. Le sport est pour lui un spectacle impitoyable, une usine à fabriquer des perdants magnifiques et des héros éphémères. Triche et coups fourrés à la première base. Pronostics et paris à la seconde base. Et que nos ennemis crèvent. Never apologize, never explain. (Nicolas Richard, « Thompson le sportswriter »)