La pierre du remords

Il ne choisissait pas toujours l'honnêteté quand la duplicité l'arrangeait. Le mensonge était son compagnon quotidien. Pas forcément celui qu'il servait à autrui, mais celui dont il se persuadait lui-même.

La vieille dame étant allongée derrière sa porte, il avait fallu enjamber son corps pour entrer dans l’appartement. Âgée d’environ soixante-dix ans, les cheveux presque totalement gris, vêtue d’un gilet, d’un chemisier et d’un pantalon marron, elle avait des lunettes attachées à une chaîne autour du cou et son visage témoignait de la violence de sa mort. Les yeux exorbités et la bouche grand ouverte, elle semblait avoir épuisé ses dernières forces en essayant d’aspirer un peu d’oxygène.

Ils s'étaient vus régulièrement les années qui avaient suivi, puis avaient mis fin à leur relation quand Erna était tombée malade. Konrad ne lui avait jamais dit ce qui s'était passé. Svanhildur et lui n'avaient pas de mal à trouver du temps pour eux Erna travaillait beaucoup à cette époque, quant à Konrad, il était toujours "au travail". Que cherchait-il ? Que lui apportait une relation extraconjugale avec une femme divorcée ? Qu'est-ce qu'il en retirait, en fin de compte ? Un peu d'aventure ? De l'excitation ? Cela l'aidait-il à oublier cette chose qui le rongeait de l'intérieur, cette enquête infernale qu'il avait sur les bras ?
Il avait réussi à saccager la seule chose qui comptait réellement à ses yeux. L'idée qu'Erna ait pu être au courant de son mensonge sans en laisser rien paraître lui était devenue insupportable au fil des ans.

Elle veillait à ne pas marcher sur d'anciennes sépultures et se faufilait entre elles en lisant les inscriptions et en regardant les dates de naissances et de mort. Elle venait souvent ici pour profiter de la tranquillité des lieux même si le calme était de plus en plus menacé par les touristes qui, dans leur perpétuelle quête de nouvelles activités, s'éloignaient du centre-ville et y étaient toujours plus nombreux.

Konrad avait régulièrement été importuné par des gens prétendant détenir toutes sortes d'informations, et qui lui avaient débité des théories abracadabrantes sur les disparitions, les décès, les trahisons, les bluffs et les escroqueries qui étaient le quotidien de la faune des malfaiteurs islandais.

Les livres restés sur les bibliothèques et ceux qui jonchaient le sol étaient pour la plupart anciens. Elle semblait apprécier les poètes islandais et la culture populaire nationale. Les quelques romans d'amour et polars qu'elle possédait étaient à peine visibles, rangés sur l'étagère au ras du sol.

A travers l’oeil du photographe de presse, ces clichés faisaient état d’un assassinat commis de sang-froid, un événement qui restait comme gravé dans cet environnement sordide, ces murs en ciment nu, cet imposant portail d’acier et cette nuit glaciale. On y distinguait des ombres qui allaient et venaient alentour, des policiers qui grelottaient à côté du corps, pour certains en uniforme avec leur ceinture blanche serrée à la taille.

Il lui expliqua que son fondateur, un ancien alcoolique, s'était rendu aux États-Unis à l'époque où les Islandais y faisaient des cures de désintoxication. Là-bas, il avait rencontré un missionnaire qui avait sa propre chaîne de télévision, il avait assisté aux réunions, avait eu la révélation et disait avoir vu des signes dans le ciel. Le Seigneur-Dieu l'avait libéré de ses démons en le baptisant à l'eau plutôt qu'au vin et il était rentré en Islande, plus assoiffé de parole divine que d'autres breuvages.

- C'est en rapport avec notre conversation d'hier ? demandais Konrad en le prenant de nouveau par le bras.
Il ne pensait pas une seconde que ç'ait été le cas, mais il avait quand même envie de voir s'il ne pouvait pas lui faire friser sa moustache à la David Niven.

L'enfer lui-même ne serait égaler la fureur d'une épouse trahie.