Alexandre Jobin, tome 1 : Les Lions rampants

Alexandre ralentit le véhicule et se rangea sur l’accotement. En contrebas, la baie s’étalait, obscure. Les lampadaires du village s’éteignaient par sections. Les premiers mouvements du jour. Mais le ciel, à l’est, flamboyait et découpait la silhouette bleu sombre des caps où brillaient les dernières taches de neige. Ici, l’hiver durait quelques semaines de plus qu’à Montréal. Un filet de brume enveloppait encore la masse ardoise de l’île aux Coudres.

Vous êtes habitués à des frontières fixes, correspondant assez bien aux différents peuples. Là, ce sont les Français et c’est la France. Là, ce sont les Britanniques et c’est la Grande-Bretagne. Mais chez nous, c’est… c’était différent, c’était mélangé. Plusieurs groupes ethniques, des langues qui s’entrecroisent, des religions qui se côtoient. Vos villes modernes ressemblent de plus en plus à ça. Pendant des décennies, tout ce beau monde s’entend. Puis, un jour, à la suite d’un incident souvent insignifiant, les haines ancestrales resurgissent et on assiste à une flambée de violence, à un pogrom. Ça meuble les conversations d’hiver et les haines se transmettent de génération en génération. C’est comme sur un poêle à gaz:parfois le feu doux, parfois l’ébullition. Et les choix qu’ont faits les ancêtres marquent les générations suivantes. Quelque chose qui se situe entre le péché originel et la vendetta corse.

Le soleil se couchait maintenant plus loin que les caps, vers Québec, vers Montréal, vers ses rues chaudes et encombrées, ses ruelles, ses terrasses bondées de monde à cette heure-ci, ses enfants qui jouaient au hockey sur l’asphalte des cours d’usines désaffectées… Et la boutique qui sommeillait là-bas, remplie d’objets hétéroclites venus des quatre coins du monde. Du côté opposé, à l’est, le cargo traçant un long sillage disparaissait sur le fleuve qui prenait maintenant des teintes de lavande.