L'Hiver de force est un de ces livres confession proche de Miller ou de Kerouac. Les deux héros, André et Nicole, sont « sur la route », même quand ils ne bougent pas de l'appartement où ils se saoulent des films de la télé. Il y a leurs amis, Toune, Laïnon, Roger, Cath... > voir plus
La dernière chose qu'on a fait cuire dans le four du L'Islet Ultramatic c'est nos disques des Beatles. On en a fait une belle pile noire, on l'a posée au centre de la grille, on a allumé à 350° F. On s'est assis par terre pour regarder par la lunette Perma-View ce que ça allait faire. Ça a fondu, ça a coulé, ça a fumé, ça a pris feu. C'était triste. Mais on a compris que les choses dépendent de notre volonté, qu'elles existent parce qu'on le veut bien, parce qu'on choisit à chaque seconde de ne pas les détruire. Elles existent si peu qu'on peut dire que rien n'existe.
- Vous puez le dogme rassis! Vous flattez des consciences contentes de jésuites gras sous vos airs casseurs et de défonceurs! Vous croyez ce que vous dites comme si vous étiez inspirés par l'Esprit-Saint! Vous me faites marrer! Curés! Curés! Curés! Tout ce que me donnent vos sermons, c'est l'envie de faire le contraire! Votre paradis rempli d'intellectuels engagés, de lécheurs d'intellectuels engagés, de Chinois tous habillés pareil, de forcenés de la pollution, je veux pas y aller! Vos saints me dégoûtent tellement de votre bien qu'ils me donnent envie de faire votre mal! Dites-moi ce qu'il faut faire pour être damné par les petits con pontifiants de votre espèces... que je le fasse... tout de suite!
On n'a pas éteint pour si peu la TV. Quand il n'y a plus rien, elle joue encore : son vide crie. C'est un cri aigu qui ne monte ni ne baisse : il est droit. C'est un appel qui nous tire, un vecteur irrésistible, comme un train ininterrompu qui nous passerait sous le nez. On résiste puis on suit. Ça exaspère puis excite. Ça nous rend fous, mais si fous que gais, que soûls, qu'on n'a plus peur de rien, qu'à tue-tête on met au défi Dieu, Diable, Homme, Bête, Minéral, Végétal, de nous faire fermer jamais notre TV.
Plus il fait beau, plus on trouve ça dur. Les gens qui aiment le printemps nous puent au nez d'avance! C'est des sado-masochistes! La petite blonde bêcheuse doit adorer cette nature qui sue partout son jus! C'est en plein son genre, cette hostie-là.
Avec le gros immeuble qui la bouche là-bas, dans le bout du parc Lafontaine, la rue Rachel est une piscine. On plonge en se bouchant le nez dans le soleil qui la remplit à ras bords. Personne dans la cour de l'école: le soleil a effacé les enfants, les a tous bus dans sa colle. On court pattes aux fesses. Le seul moyen de passer à travers, c'est à toute vitesse. Boulevard Saint-Laurent, la lumière est rouge : il ne faut pas s'en occuper. Si on s'arrête, les pieds s'embourbent, germent le temps de le dire, poussent des racines, plus moyen de grouiller. C'est le sprint où s'écorche le vampire quand il est allé chassé trop loin pour rentrer avant l'aube dans son sépulcre.
Quatre-vingt-dix pour cent de nos copains des Beaux-Arts sont devenus célèbres. Marcel Marsil, par exemple, chaque film qu'il sort (il en sort à la pochetée) vire le Tout-Montréal à l'envers. C'est un raboudineur de films antispectateurs genre nouvelle vague (brevet RF 285847678, Paris 1957). Il a compris qu'il n'y a rien qu'une bonne élite grasse aime comme qu'on la fasse un peu chier; il s'est mis à son service.
Dead or Alive ?
L'hiver de force
Les fourberies de Scapin
L'Avare
Cyrano de Bergerac
Dom Juan
Antigone
Le Malade imaginaire
Hommes entre eux
Le Matou
Blanche : Les Filles de Caleb, tome 2
Meurtres en Acadie
La veuve
Filles de Lune Tome 2, La Montagne aux...
L'Avalée des avalés
Le Nez qui voque
L'oceantume
Dévadé
Va savoir
Ines peree et inat tendue
pastille
minininie13
MiniCass
Animande
