L'avertissement qui débute le roman joue son rôle.
Alexandre Jardin y dit :
« Je n'écris plus pour éviter par l'imagination, j'écris pour me révolter. Et pour contribuer à la lisibilité du monde, au risque de braquer l'oreille publique. ».
« En prêtant ma plume à l'impraticable Kelly, furieusement vraie, je cherche l'évidence des choses vues ».
Autocritique ambitieuse.
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Kelly, c'est sa «
Française ». L'héroïne du roman-qui-dénonce que j'avais sous les yeux, annoncée comme étant la femme libre par excellence.
Et Kelly de se révéler être une femme... hystérique et nymphomane : l'homme, on le gifle ou on le baise. Souvent les deux.
Une femme aux idées un peu rétrogrades, un peu racistes mais parfaitement assumées sous couvert d'« inquiétude légitime que les valeurs universalistes deviennent minoritaires sur sa terre de naissance ». Et en même temps ses idées, ce n'est pas sa faute. Elle évolue dans une Normandie arriérée et léthargique, abandonnée par un Paris nombriliste.
Ajoutez à cela toutes les dérives de la France sociale, le radicalisme religieux, les vains combats écologistes et les entraves législatives à l'entreprenariat…
Vous avez alors un beau mélange de ces sujets de société primordiaux.
Deux solutions :
- Soit vous y trouverez toutes les raisons d'enfiler, avec Kelly, votre gilet jaune ;
- Soit vous n'y verrez qu'un pot-pourri.
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Et d'être de la team pot-pourri indigeste.
J'ai eu le sentiment qu'
Alexandre Jardin, au parcours identitaire semé d'embûches, a enfilé une nouvelle veste qu'il espère rédemptrice en prenant la voix du peuple. Sauf, que le trait est un peu forcé, l'approche plutôt démagogique, le ton presque condescendant. Rien que le style pompeux et par trop sophistiqué ne me paraît pas au service des « gens simples privés de vies simples » à qui il disait vouloir s'adresser.
L'exercice était périlleux, le discours n'en est que plus trouble.
Toujours dans l'avertissement, qui décidément porte bien son nom, on peut aussi lire : « On pourra à bon droit m'accuser d'une spéculation littéraire sur la misère pittoresque et le désarroi qui font vendre. Ou de traiter de la déveine sociale comme un exotisme pour les beaux quartiers. »
J'aurais dû lui faire confiance…
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