Janua Vera

Que peut encore craindre un homme qui ne craint plus la mort ? Il est libre. Il est serein. Il est vivant.

- La magie ne ressemble pas à une recette de cuisine ou à un tour de jongleur, répondit lentement Onirée. C'est l'art du bâtisseur qui jette un pont entre les deux rives d'un fleuve, c'est le pas sûr d'un funambule qui cherche l'équilibre au cœur de l'instable, c'est une négociation où il faut donner pour recevoir. Donner beaucoup, c'est recevoir parfois peu.

Dans cette tribu aux ramifications planétaires, Maître Calame vouait une détestation planétaire aux enfants, des petits chiards dont le plaisir favori consistait à voler le passe de leur grand-maman pour s'introduire chez lui et pisser dans sa marmite, plier son li en portefeuille ou vider ses encriers dans ses souliers. Pour l'heure, les chiards en question venaient de s'abattre comme une volée de moineaux sur la menue monnaie dispersée sur le pavé, et fauchaient avec célérité tout ce qui leur tombait sur la quenotte.

- A vous voir, dame, j'ai peine à imaginer que l'on puisse abuser de votre faiblesse. (Aedan)
Elle émit un petit rire sarcastique.
- Flatter une dame, lança-t-elle, c'est déjà se proposer d'abuser d'elle. (Dame Erembourg)

Les prêtres, les philosophes et les cyniques qui affirment que tous les hommes sont égaux dans la mort sont de fieffés menteurs. Ou de fieffés imbéciles. Il y à mourir et mourir. La mort c'est comme la vie ; on crève en gueux, en bourgeois ou en aristocrate.

Elle racontait des histoires anciennes, des chroniques séculaires, des légendes à demi oubliées, ensevelies dans un passé fabuleux. Elle racontait la Geste de Leodegar le Resplendissant, ses batailles, ses victoires, l'union des clans autour du jeune héros habité par le souffle d'un dieu. Elle racontait le Vieux Royaume à l'époque de sa splendeur, Chrysophée aux murailles dorées, la prospérité et l'harmonie des campagnes, les forteresses orgueilleuses des trois duchés. Aux heures froides de la nuit elle racontait parfois les heures terribles de la guerre des Grands Vassaux, les morts marchant mêlés aux vivants dans les armées de Malvern, Chrysophée incendiée dans le soir, les derniers héros de Leomance, de Kahad Burg et de Valanael, ivres d'horreur et de désespoir, livrant combat pour défendre la berge de la Listrelle...

- Mon fils est mort. Je suis devenu une tombe du jour où il a rendu son dernier souffle. (Cecht)

Le chevalier contempla surtout le ciel, démesuré et bas, convulsé de nuées en débandade : une houle indisciplinée, marine et gris sale, que brouillaient ça et là des averses vives comme des embruns. Sous cet océan en marche, le monde s'étirait à l'infini, vers des horizons duveteux et sombres. Les croupes des collines s'étalaient, dans une volupté indifférente, hérissées de forêts drues. Les vallées s'étranglaient entre des coteaux menaçants, bifurquaient au détour d'un relief, sinuaient entre les hauteurs que nivelaient la distance. Les bois faisaient le gros dos sous le ciel mauvais, frémissaient en longs frissons grondeurs quand la bourrasque devenait rageuse.

A la longue, l'amertume a fini par germer en moi, comme une plante vénéneuse. ma compétence me devenait suspecte : elle n'était que le levier de mon orgueil. Je vivais dans l'illusion. Je vivais ce qui revient à s'immerger dans l'illusion.

" - Qu'est-ce que c'est? Un bijou? Un totem de magicien?
- Je ne saurai te le dire. Même pour moi, ce que tu chercheras là-bas est un mystère.
- Pourquoi est-ce que tu n'y vas pas, toi? Il y a du danger?
- Cette magie est ta magie, pas la mienne. Et l'on est toujours en grand péril, lorsque l'on cherche une telle offrande."