Janua Vera

Les prêtres, les philosophes et les cyniques qui affirment que tous les hommes sont égaux dans la mort sont de fieffés menteurs. Ou de fieffés imbéciles. Il y a mourir et mourir. La mort, c'est comme la vie ; on crève en gueux, en bourgeois ou en aristocrate.

Le Roi-Dieu siège, le Roi-Dieu écoute, le Roi-Dieu, le Roi-Dieu comprend, mais il n'entend guère. Il reste enfermé au coeur de sa propre nuit, dont il ne livre rien, sinon les cris déments qui arrachent parfois tout le palais au sommeil.

"Je m'appelle Benvuenuto. C'est un prénom qui me va mal. Je suis tueur à gage"

Évoquer ses rêves, c’est une façon à peine voilée de parler de soi.

Que peut encore craindre un homme qui ne craint plus la mort? Il est libre. Il est serein. Il est vivant. Quelle joie sauvage on doit ressentir alors, à maîtriser la bête, à se détacher de tout, à mépriser ce qui fait marcher le monde!

Elle ne perdit guère de temps à remâcher sa colère ; alors qu'elle tordait sa robe pour en essorer l'eau, elle aperçut un gros taillis de mûriers. Elle en oublia de se sécher, et fila se gaver de mûres. Les joues poisseuses d'un jus rose, elle retourna au soleil, dans un pré, pour se réchauffer. Elle cueillit des fleurs des champs, s'en fit une couronne, puis s'en alla baguenauder dans les bois. Elle connaissait tous les coins à champignons de Giraucé, et partait souvent en quête de cercles de fées quand il avait plu. Mais ce jour-là, l'après-midi était chaud et ensoleillé, et sa quête se révéla infructueuse. Elle visita le chêne creux de Chenançay, chassa l'écrevisse dans un ruisseau frais comme une bise d'hiver, rôda dans une clairière où, parfois, au crépuscule, venait jouer un couple de renards.
(in "Le conte de Suzelle")

Un spasme de panique absolue. Les yeux exhorbités, il réalise qu'il ne dort pas. Son coeur cogne sa poitrine à tout rompre, il a du mal à trouver son souffle, tout son être se dilate d'horreur. Son corps baigne dans une sueur aigre, qui sent la fièvre, la déchéance, des remugles de morbidité et d'angoisse. Réfugiée dans un coin obscur de l'appartement royal, la favorite sanglote et tremble. Une pluie diluvienne fouette les vitraux et leurs croisillons de plomb : des milliers de doigts d'os, qui tambourinent avec une obstination rageuse les coloris éteints par la nuit
(in "Janua vera")

Ce rêve me sape, comme une fièvre des marais, comme le charme d'une fée perverse. En envahissant mes nuits, puis mes jours, car l'appréhension du rêve devient presque aussi insupportable que le rêve lui-même, il contamine tout.

Mais elle éprouvait aussi la certitude déchirante que cela arrivait trop tard, comme la première rencontre avait eu lieu trop tôt ; et elle ne parvenait pas à démêler si cette réapparition d'Annoeth était vraiment une bénédiction, ou un dernier tour joué par le sort.

"Je souhaiterais obtenir un entretien avec Sa Seigneurie. Elle me connait : j'ai déjà eu l'honneur de la daguer."