Janua Vera

Situation irritante, quand un souvenir rétif vous nargue comme un truand tapi dans les ombres.

- Flatter une dame, lança-t-elle, c'est déjà se proposer d'abuser d'elle.

À fréquenter ainsi les riches et les nobles, j'ai développé ma connaissance des usages, mon sens du paraître, des subtilités sophistiques de diplomate. À trop vivre dans le siècle, je polissais des vertus futiles. Je cultivais ma vanité. Heureusement, tôt ou tard, le coup d’œil effrayé d'un enfant ou la moue indisposée d'un élégant me renvoyait brutalement à moi-même, me remémoraient les stigmates gravés sur mon visage.

Un bon assassin est comme un bon artisan : il aime l'ordre, le tour de main façonné par une longue pratique, la petite routine du quotidien. Le travail ajusté et sans bavure.

Un spasme de panique absolue. Les yeux exorbités, il réalise qu'il ne dort pas. Son cœur cogne à tout rompre, il a du mal à trouver son souffle, tout son être se dilate d'horreur. Son corps baigne dans une sueur aigre, qui sent la fièvre, la déchéance, des remugles de morbidité et d'angoisse.

Le problème c'est que je me retrouvais au coeur de l'échiquier. Acculé au fond d'une diagonale, dans la position d'une pièce sacrifiée. Or je suis un honnête garçon : vénal, intéressé, dénué de tout sens du devoir. J'ignore jusqu'au sens du mot martyre. En revanche, j'ai l'égoïsme chevillé au corps, et l'égoïsme était précisément en train de me botter le fondement.

Dans l’obscurité qui tombe, dans le grondement du cœur qui s'affole, le Roi-Dieu élève encore son poing armé.
Il frappe.
Il frappe.

[Extrait de "Janua Vera"]

Écrire, c'est se mettre dans le pétrin, parce-qu'écrire, c'est régler ses comptes.

Je remontai la via Sudorosa en rasant les murs, l'épée à la main. On mourait beaucoup trop à mon goût, cette nuit-là, dans les rues de Ciudalia.

Nous étions devenus amis à la suite d'une bagarre où il m'avait cassé le nez et où je l'avais dagué à la cuisse.