Monet, impressions de l'étang

HOMMAGE AU PEINTRE DE L'IMPERMANENCE

Monet et son "Impression soleil levant", que l'on peut voir au musée Marmottan à Paris donna, qui peut l'oublier, son nom à ce jeune mouvement d'alors - c'était en 1874 -, l'Impressionnisme. Par dérision d'un critique n'ayant rien compris.

En 1918, bien de l'eau et des Cathédrales (de Rouen) avaient coulé sous les ponts de la notoriété. Il en avait récolté une solide et même éternelle amitié : celle du "Tigre", le fameux Georges Clémenceau, autrement surnommé "Père la Victoire", en ces lendemains de la pire hécatombe militaire et civile de l'histoire du monde (à cette date...).

Monet en conçut de grandes émotions, un grand bouleversement intérieur et, déjà, se profilait ce vaste mouvement pacifiste qui perdurera chez nous jusqu'à la Seconde Guerre Mondiale (parfois pour le pire, encore hélas). C'est ainsi qu'il eu l'idée, largement soutenue par son ami homme d'État, de ces panneaux décoratifs que l'on connaît désormais sous ce nom presque magique de "Les Nymphéas", visibles dans leur magnifique écrin du musée de l'Orangerie, à deux pas d'un des hauts-lieux du pouvoir républicain : le Palais Bourbon.

L'ouvrage de Stéphane Lambert est bref, c'est une évidence. Fruit d'une version remaniée d'une fiction radiophonique diffusée sur France Culture, elle évoque, en puisant pour une large part au sein des magnifiques correspondances entre Monet et Clémenceau, ces quelques années de fin de vie du grand peintre de l'impermanence et de la nuance.
Ce «Monet, impressions de l'étang» nous parle avant tout des innombrables doutes du maître quant à son propre art, de ses sautes d'humeur, de sa souffrance physique et, plus que tout, de ses terribles problèmes de vue (une cataracte qu'il ne voudra soigner qu'à demi). On y croise aussi Blanche, épouse de son fils, devenue sa plus fidèle amie au décès de ce dernier, son plus patient soutien. On entrevoit aussi son médecin ophtalmologue, Coutela, qui nous parle de la difficulté à soigner un tel têtu et irascible patient !

Bien sûr, tout cela est un peu rapide, un peu trop dans la surface des choses, mais le texte est ravissant, vif, délicat, mobile et plein de nuances : on s'y laisse charmer, envoûter, comme à l'admiration infinie, éperdue, de ces fameuses incroyables "Décorations" que sont les immenses nymphéas. Dès lors, ne boudons pas notre humble plaisir et laissons encore, pour quelques doux instants, ces brèves pages nous emporter vers les rives lointaines de ce passé mythique de Giverny, de son peintre surdoué et de son grand ami.

Blanche, Monet et Clemenceau, le docteur Coutela.
Courte variation romanesque à quatre personnages qui, pour cette raison de brièveté, frustrera peut-être certains lecteurs. Elle a été inspirée à Stéphane Lambert par la correspondance entre Clemenceau et son ami Monet et construite autour de la naissance du projet des Nymphéas. Brièveté, celui d'un reflet ou d'un éclat lumineux. le vieux peintre barbu affligé d'une double cataracte et le Tigre moustachu opiniâtre : moments de brouilles et de complicités, peinture et méditation au bord de l'eau pour un dernier projet un peu fou. 1914, la perte de son fils Jean, la guerre ; le vide se fait autour de Monet en proie au doute. Il vit retiré à Giverny dans la crainte de se faire opérer les yeux auprès de Blanche Hoschedé sa belle-fille, elle-même peintre. Au moment de l'armistice en 1918, il décide d'offrir des panneaux décoratifs à la France, en symbole de paix, sur lesquels il va travailler, malgré sa vue affaiblie, jusqu'à sa mort le 5 décembre 1926. L'ensemble constitué sera finalement beaucoup plus vaste. Les Nymphéas orneront plusieurs salles de l'Orangerie pour, selon les voeux du peintre, donner cette "illusion d'un tout sans fin, d'une onde sans horizon et sans rivage", grâce à la ténacité de son vieil ami de plus de trente ans, Clemenceau, qui les inaugurera en 1927.

Alors que la grande guerre s'achève et qu'une double cataracte met en danger sa vue, Claude Monet s'attaque à son ultime oeuvre : les Nymphéas qu'il souhaite offrir à la France par le truchement de son ami Clémenceau.
Par un jeu choral, Stéphane Lambert donne à entendre les voix du peintre, de sa belle-fille et du Tigre entre l'atelier et l'étang de Giverny. Il émane de ce court récit la tension d'une course contre la montre entre la création et la vie. Dommage qu'il soit amoindri par un procédé narratif et un style un peu plat.