Fanny Stevenson : Entre passion et liberté

A huit heures, quatre heures, minuit, lanterne et casse-croûte à la main, les mineurs de Virginia City s'entassaient par deux ou trois sur des cabines à claire-voie qui les descendaient à la verticale pendant près d'un kilomètre. Interminable.
Vapeurs. Gaz. Suffocations. Avec la profondeur, la chaleur augmentait. Si, par mégarde, leurs coudes touchaient la paroi du puits : brûlure au troisième degré.
Au dernier niveau, le thermomètre indiquait + 65°. L'enfer. Ils allaient devoir y survivre huit heures. Au bout de trente minutes dans cette fournaise, le coeur lâchait. Ils prenaient donc une pause toutes les demi-heures et se précipitaient dans la "chambre froide" où fondaient pour eux de gigantesques pains de glace. Contre les blocs, ils se frottaient. Ils se roulaient dans les glaçons, les léchaient, les suçaient et, pour finir, vidaient les bacs dans leurs fonds de culotte. On prévoyait cinquante kilos de glace par homme et par jour. Deux chambres froides par galerie. Mais un mineur s'évanouissait toujours quelque part... S'il perdait conscience sur le monte-charge qui le ramenait à la surface, il plongeait dans le vide.

Ma mère voulait faire de moi un ingénieur, pas vous. Vous ne m'aimeriez pas en ingénieur. Si? Ingénieur comme son mari. Mes parents s'aiment comme au premier jour : les enfants d'amoureux sont des orphelins. Notez, je comprends son admiration pour mon père il est quelquefois très drôle. Quand il ne se croit pas obligé à la rigueur, c'est une tendresse. Et une intelligence...Les phares qu'il a construits, les instruments d'optique qu'il a conçus sauvent chaque année des milliers de marins. Grâce à mon père, la vie des gens est un peu meilleure...Son existence aura été utile...Moi, je n'ai servi qu'à lui donner du souci.

En guise d'encouragement et de solidarité, la ville de Paris avait expédié à San Francisco les moulages de quelques statues du Louvre. Flattée, la Chambre de commerce avait ouvert les caisses en grande pompe pour découvrir avec effroi qu'il manquait des membres et des têtes. Elle avait traîné le transporteur en justice. L'incroyable, c'est qu'elle avait gagné : le transporteur, en l’occurrence la Wells Fargo, s'était vu condamner à payer des dommages et intérêts pour les bras manquants de la Vénus de Milo.

Je ne peux pas dire pourquoi j'aime la mer. Aucun homme n'est plus cyniquement et constamment conscient de ses périls. Je la considère comme l'une des formes de jeu les plus dangereuses. Pourtant je déteste le jeu autant que j'aime la mer.

Vivre, c'est comme la griserie du champagne, simplement vivre !

J'ai quelquefois la pressentiment que je ne vous reverrai jamais, avait écrit Fanny de San Francisco, ce serait un bonheur trop grand.

Après... Après, Jacob savait qu'il perdait tout contrôle sur le bien-être et la survie de Fanny. Elle allait s'embarquer avec sa petite fille sur l'océan Atlantique, descendre jusqu'à Aspinwall, traverser l'isthme de Panama, remonter le Pacifique, débarquer à San Francisco et s'enfoncer dans l'arrière-pays ensanglanté par les guerres indiennes. Le train est-ouest qui relierait en 1869 - dans cinq ans - les deux côtes américaines n'existait pas encore. Pour qui voulait atteindre la Californie sans franchir les montagnes en chariot, les plaines interminables, les déserts de tout un continent, la "route de Panama" était le chemin le plus sûr. Disons le moins long. Trente-deux jours au lieu de six mois. On préférait oublier que deux bateaux venaient de couler corps et biens. Que la dysenterie, la fièvre jaune et le choléra tuaient plus du quart des voyageurs. Que les enfants ne résistaient pas aux "fièvres de Panama"...

Mes parents s'aiment comme au premier jour : les enfants d'amoureux sont des orphelins.

L'émotion d'une première expérience ne peut se répéter. Le premier amour, le premier lever de soleil, la première île du Pacifique restent à jamais des souvenirs à part, ils touchent à la virginité des sens, écrit Stevenson.
Avec ses amarres, mon âme s'en fut à des profondeurs d'où nul treuil ne la saurait extraire, nul plongeur la retirer. De ce séjour, quelques-uns de mes compagnons de voyage et moi-même devions demeurer les esclaves des îles du Pacifique.

Pas une once de préjugé social chez Fanny. Un refus d'appartenir à aucune classe, une résistante à la notion de milieu. Même à Londres, quand elle fréquentera les cercles les plus fermés, elle ne sacrifiera à aucun de leurs snobismes, elle n'obéira à aucun de leurs codes. Le mot "élite" reste pour elle lettre morte. Fanny, l'antithèse d'une intellectuelle, le contraire d'une "aventurière". Elle ne s'intéresse aux êtres que pour les émotions qu'ils suscitent en elle. Elle aime, elle déteste, et de ses sentiments, de ses sentiments seuls, découlent la moindre de ses idées, le plus infime de ses actes. La liberté de sentir, elle en fait toute une morale : l'héritage qu'elle veut laisser à ses enfants.