Nulle part

Une nouvelle bien trop courte et bien trop succincte pour qu'elle suscite un quelconque émoi. Nous survolons des tranches de vies, certes bien écrites mais qui ne permettent pas de s'installer pour en apprécier la saveur.
L'auteur regarde partir ses enfants à l'école, à l'époque ou cohabite encore en eux l'insouciance. Elle les regarde s'évaporer du haut de son balcon et les encourage à distance à grand coup de baisers.
Trop court, trop bref, trop vite lu.

"Nulle part", un peut comme ce très court roman qui ne va nulle part... L'autrice erre, raconte des bribes de moments, de départs d'enfants à l'école, un peu d'elle, de ce qu'elle est, veut être, pense être ; ses origines. L'idée était intéressante (bien qu'un peu simple et pas suffisamment développée), mais Yasmina Reza n'arrive pas à donner corps à ce texte : il est creux, décousu et trop bref. Ce livre relève davantage d'un petit récit anecdotique que d'un vrai livre qui mérite d'être publié. Enfin ce n'est que mon humble avis...

Je rejoins les avis partagés par ici sur cet ouvrage de Yasmina Reza... Je n'ai pas trouvé ce texte engageant, et quelques jours après il ne m'en reste rien. Je ne dirais même pas que c'est dû à la longueur (où plutôt le manque de longueur). J'adore les textes courts, mais là...
Vue à La Grande Librairie, Reza ne cache pas son manque d'enthousiasme concernant son enfance, son "histoire" de famille, ses origines. Nulle part parle de tout ceci, et sans surprise, le manque d'enthousiasme se fait ressentir. Si c'était l'idée, c'est réussi, sauf qu'en attendant c'est raté.

Ce livre très, trop court, laisse nos émotions sur leur faim. On comprend et ressent ce que Yasmina Reza veut nous dire : "Rien à tirer de l'enfance. Les écrivains retournent à leur enfance, tôt ou tard. Je ne retourne nulle part, il n'y aurait nulle part où retourner." Ce bref récit nous montre l'inutilité de la nostalgie pour un passé perdu (comme dit la maman), la revanche de s'ancrer dans un sol hospitalier et identitaire (les inhumations au cimetière Montparnasse), la continuité de l'enfance (ses enfants et elle-même) qui s'éloigne dans l'avenir et sera plus tard visitée par le biais d'images et/ou d' écrits, comme dans ce texte. L'auteur s'y dépeint à l'infini sans jamais s'apitoyer, tantôt nous effleurant jusqu'à l'étreinte, tantôt nous laissant assoiffer. On referme le livre, dépité, quelques lignes qui s'envolent, d'elle à nous, confidence, juste une petite...

Je n'ai pas compris où l'auteur voulait nous embarquer, moi, en tous cas, je suis allée nulle part!

Une pensée. Bien mais pas marquant.