Nulle part

Le petit recueil « Nulle part », publié en 2005, fut pour moi une vraie déception.
Dans la première partie, cette suite de courts textes sur le temps qui passe, et de banalités sur ses enfants qui grandissent, sans jamais donner de détails, m'a paru sans intérêt. Yasmina Reza nous mène dans les méandres de ses souvenirs mais sort des conventions du réalisme autobiographique, telles que la chronologie des évènements, pour proposer de courts et fragiles moments du quotidien et présenter ses personnages dans l'instantané de scènes très ordinaires. Elle parle avec nostalgie de l'enfance et des liens qui inexorablement s'estompent, sans toutefois réussir à réellement toucher le lecteur.

Dans la deuxième partie, elle se tourne vers quelques souvenirs de son enfance, lesquels s'avèrent flous car elle manque de racines : « Je n'ai pas de racines, aucun sol ne s'est fiché en moi. Je n'ai pas d'origines. [ ] Il n'y a pas d'images, pas de lumières, d'odeurs, rien. » Cette absence de racines a des conséquences sur son identité, « …je ne sais faire aucune fête, je ne sais pas raconter l'histoire de notre peuple, je ne savais même pas que j'avais un peuple. »

Reza a l'impression de n'appartenir à aucune patrie et de venir de nulle part, peut-être est-ce la raison pour laquelle, en refermant le livre, j'ai l'impression d'avoir été mené nulle part ?

Parvenir à sortir de l'enfance et lâcher progressivement tous ces détails, tous ces instants de vie qui vont plonger dans un passé délicat à sonder, tel est le thème, me semble-t-il, essentiel de ce court texte. Et l'auteur nous amène à intégrer le fait que cette sortie lente est aussi, voire plus, rude pour les parents, la mère en l'occurrence, que pour l'enfant qui doit, néanmoins, quitter de multiples attaches pour "se sauver vers l'avenir".
Un joli petit livre porteur de nombreux symboles qui pourrait être l'ébauche d'un texte beaucoup plus dense, mais l'auteur a choisi la brièveté peut-être pour ne toucher que l'essentiel.

Nulle Part est un livre bref, trop bref, simple mais à relire, plusieurs fois sans doute.
On y retrouve, en parallèle, des évocations de sa fille puis de son fils, chacun pris individuellement. Mais ce n'est qu'au bout de quelques pages que l'on comprend que c'est elle, la narratrice, qui est aussi la mère dont elle parle. Son apparition sous forme de "je" est pudique: "Et sa mère sur le balcon qui voit cette forme adorée et qui l'inonde de baisers soufflés avec sa main et qui fait de grands signes de gaieté dans sa robe de chambre fine, souriant et embrassant dans le froid, le coeur étreint de voir la petite s'éloigner comme elle s'éloignera dans le temps, comme elle ne voudra plus que je sois là, à la fenêtre à faire tous ces geste, que je sois là, sa maman perchée et elle maladroite et gentille, boule joyeuse avec son cartable tiré".

Petit-à-petit s'esquisse l'enfance de la narratrice, par petites touches successives mais jamais très explicitement.
Ce petit livre me fait plus penser à un recueil de notes - écrites avec grand soin - issues d'un journal et qu'on aurait rassemblées, qu'à un roman abouti.