Tropicália

On est descendus du bus sous le regard des soldats. Alors qu’on se dirigeait vers l’entrée vierge de toute foule, accompagnés par le chant des oiseaux et les chiffres criés par les militaires, j’avais l’impression d’avoir loupé le grand enlèvement évangélique. Comme si un instant auparavant, les lieux avaient été peuplés d’une multitude, et que tous les croyants avaient soudain été élevés jusqu’au paradis, nous laissant loin derrière eux, nous les damnés, avec tout juste les vestiges de leur dernier souffle dans le vent marin. J’ai regardé sur ma gauche et j’ai dû me retenir de pousser un cri d’horreur.

Au milieu du parking, cuisant et grillant sous ce soleil insoutenable, gisait une tortue morte. Une grosse tortue, de celles qui nageaient droit sur vous sur cette plage même, et vous mettaient le sourire aux lèvres pour le reste de la journée. Elle était là, étalée, défaite. Comme si elle avait essayé de ramper jusqu’à sa liberté, et qu’elle avait échoué. Ne laissant en témoignage de son existence qu’une carcasse asséchée, recouverte de fourmis, reniflée par les pigeons du parking avant qu’un vilain vautour vienne les faire fuir d’un grand battement d’ailes.