Last Exit to Brooklyn

Sa vie n’évoluait pas autour de stimulants, de drogues et de types qui la payaient pour danser devant eux vêtue d’un slip de femme puis qui lui enlevaient en le déchirant ; des ambivalents qui racontaient à leurs femmes qu’ils sortaient avec des copains et passaient la nuit avec Georgette (elle essayait de s’imaginer qu’ils étaient Vinnie), sa vie n’évoluait pas, mais elle tournait plutôt autour de ces choses et comme mû par la force centrifuge le précipité de l’homosexualité remontait à la surface.

Ce soir-là, Harry alla au bal des travestis. Des centaines de tapettes s’y trouvaient habillées en femmes, certaines avaient loué des robes, des bijoux et des capes en fourrure coûteuses. Elles se promenaient dans la grande salle de bal s’appelant entre elles, s’embrassant, s’admirant, souriant dédaigneusement quand une tante ennemie passait. Oh, regarde un peu comme elle est attifée. On dirait une des putes du quartier du Bowery. Disons la vérité, ce n’est pas à cause des vêtements. Elle serait affreuse même si elle portait un modèle de chez Dior, et elles avaient des regards de mépris et continuaient à se pavaner.

La gloire d’avoir connu quelqu’un qui s’était fait descendre par les flics pendant un casse était le plus grand évènement de sa vie et un souvenir qu’il chérissait comme le ferait un invalide vieillissant, à la fin d’une vie décevante, pour un but décisif marqué au cours du dernier match de la saison.

La gloire d/avoir connu quelqu/un que la police avait abattu pendant un braquage était le plus grand événement de sa vie et un souvenir qu/il chérissait comme un vieil impotent, au bout d/une vie décevante, chérirait un essai gagnant marqué à la fin du dernier match de la saison. (p. 33)

Et Leslie alors qu'est ce que vous en dites ?
Oh!!! Cette dégoûtante _elle va dans Central Park vers cinq heures du matin pour essayer de trouver de vieilles capotes anglaises et elle les suce ensuite.
O Seigneur.

L'intensité théâtrale du moment lui gonflait la poitrine et le poème jaillissait avec beauté et force et les vagues s'échappant de ses lèvres faisaient vaciller la flamme de la bougie et elle savait que chacun voyait un corbeau dans l'ombre.

Allons voir qui est là. Explorons ce mystère!
Puisse un moment mon cœur se taire et qu'il explore ce mystère!
C'est le vent et rien de plus.

Et elle n'était plus seulement quelqu'un qui lit un poème, mais elle était le poème et chaque mot venait de son âme et les merveilleuses ombres tournoyaient autour d'elle.

Ils étaient vautrés tout le long du comptoir et sur les chaises. Encore une soirée. Encore une soirée chiante à tirer chez le Grec, un diner pourri ouvert toute la nuit près de la base militaire de Brooklyn. De temps en temps un biffin ou un mataf entrait bouffer un hamburger et faisait jouer le jukebox. Mais d/ordinaire ils mettaient le disque à la gomme d/un quelconque plouc. Ils demandaient bien au Grec de remplacer ces disques-là, mais y leur disait non. Ils viennent ici dépenser leur argent. Vous, vous traînez toute la nuit sans acheter que dalle. Tu tfousdmoi Alex ? Tu pourrais prendre ta retraite rien qu/avec le pognon qu/on claque ici. Skata. Ça paye même pas mon trajet en bagnole...
24 disques dans le jukebox. Ils pouvaient en avoir 12 de leur choix, mais les autres c/était pour les clients de la Base. Si quelqu/un jouait un disque de Lefty Frazell ou d/un autre bouseux ils se mettaient à gémir, à faire des gestes avec les mains (Non mais ! putain quel ringard) et sortaient dans la rue. Cette fois, comme 2 gusses collaient des pièces dans le bastringue, ils s/installèrent adossés au réverbère ou appuyés contre les ailes des bagnoles. C/était une nuit tiède et claire et ils tournaient en rond, traînant le pied droit avec lenteur dans le déhanchement du danseur de kotsarie, la clope pendant au bec, le col du polo relevé sur la nuque, rabattu et roulé par-devant. Plissant les yeux. Glaviotant, regardant défiler les bagnoles. Les reconnaissant. Marque. Modèle. Année. Puissance. Arbre à came en tête, V-8. 6,8, cent cylindres, plein de chevaux. Plein de chrome. Feux rouges et ambre sur la calandre. Tavu la calandre de la nouvelle Pontiac ? Putain, la vraie classe. Ouais, mais pour les reprises tu repasseras. Rien vaut la Plymouth pour les reprises. Merde. Elle a pas la tenue de route de la Buick. Tu sèmes tous les flics avec la Roadmaster. Si t/arrives à démarrer. Lignes droites. Virages. Tu sèmes le shérif. La boîte automatique. Le système Dynaflow. Hydramatics. Tu démarres pas. Tu les auras tous sur le poil avant d/avoir fait cent mètres. Pas avec la nouvelle 88. T/enfonces laccélérateur et t/es plaqué contre le dossier. Une caisse géniale. Je choure plus rien d/autre. Yapas mieux pour un braquage. Nem-pêche, j/aime bien la Pontiac. Au cas que j/achèterais une bagnole. T/ajoutes des protège pare-chocs, des phares, quatre enjoliveurs de Cadillac et une superantenne à larrière... merde, yapas une tire qui en jette plus sur la route. Tu déconnes. T/arrives pas à la cheville de la Continental 47 décapotable. C/est le sommet. On en a vu une en ville, lautre jour. Sacrée-putain-de-bagnole. Putain ! ! ! Les bouseux continuaient à bêler et eux y causaient et marchaient, causaient et marchaient, rajustant leur polo et leur futal, expédiaient d/une pichenette leur clope sur la chaussée - j/aurais voulu que tu la voies cte tire.

En hiver, la haine de chacun apparaissait à nu si vous regardiez bien. Elle voyait la haine dans les glaçons qui pendaient de sa fenêtre ; elle la voyait dans la boue sale des rues ; elle l’entendait dans la grêle qui égratignait les fenêtres et vous mordait le visage ; elle la voyait sur les visages baissés des gens qui se pressaient de rentrer dans leur maison chaude… oui, leurs têtes étaient baissées pour ne pas la voir, elle Ada et Ada se frappait la poitrine et s’arrachait les cheveux et suppliait le dieu Jéhovah d’avoir pitié et d’être miséricordieux et elle se lacérait le visage jusqu’à ce que ses ongles soient pleins de chair, que le sang lui coule le long des joues, elle se tapait la tête contre la fenêtre jusqu’à se blesser et tacher de petites gouttes de sang le mur de ses lamentations, elle levait les bras implorant Jéhovah et lui demandant pourquoi elle était punie, implorant miséricorde et demandant pourquoi les gens se détournaient d’elle, se frappant la poitrine et demandant grâce à Dieu qui avait donné à Moïse les tables de la Loi et avait guidé son peuple à travers le désert brûlant […]

En fait ce fut ce sentiment de bonheur qui tracassa Harry plus que toute autre chose au moment exact où il s’assit dans le lit, regarda Alberta et se souvint avec plaisir de la nuit passée. Il savait qu’il se sentait bien et pourtant, il ne pouvait définir son sentiment. Il ne pouvait pas dire, je suis heureux. Il n’avait rien avec quoi comparer le sentiment qu’il éprouvait.

Elle essaya d’arracher la croûte de sa blessure, glissant son ongle sous le bord, mais seul un petit morceau se détacha ; elle sentit ; elle fit une grimace et essaya de détacher la croûte en tirant d’un coup sec… sa main ne bougea pas. Cela lui faisait mal. La faisait souffrir… Elle couvrit la blessure avec sa main et prit une seringue dans le tiroir, elle trouva une veine à l’intérieur de son bras puis elle reposa sa main sur la blessure.